Estrella Cercana

Estrella Cercana es un proyecto efímero/objeto de kurimanzutto con motivo de su exposición “Estrella Distante,” en torno a la literatura de Roberto Bolaño. Es un semanario literario con fin de vida, de seis números, abarcando la duración de la expo. Se solicitan reportajes, crónicas, foto, foto-ensayo, comics, mapas, o periodismo gráfico, basados en datos y hechos, la curiosidad, y en el espíritu de la investigación literaria.

El último número fue publicado el 29 de octubre 2011.


02 11 2011 14:17


02 11 2011 14:11

02 11 2011 14:05


por Bani Khoshnoudi

My Land, Meridian 46°-50°, orbit 36°-40°, 2006 / Mahmoud Bakhshi Moakhar

It was a long drive to get there. The rows of cars moving along the massive highway to the western edges of Tehran were not all bound for the same place, but the homogeneity was striking. There are only three models of cars in two colors allowed for import – that is, for private use – since the military and the police have their own selection of diverse vehicles. In this particular case ‘we,’ meaning the group I was with, sat in our Korean model, slowly moving through the thick traffic on a freeway heading out of the city.

I sat in the back center; on either side of me a colleague, although I cannot say that I have known either one of them so long. During that two-hour trip towards our destination, I tried hard not to draw attention to the fact that I felt a bit claustrophobic. I kept trying to catch a glimpse of the scenery outside but found myself watching the details on the face of N. who sat to my right, or R. who sat to my left. There was something about them that I could not grasp, but if I examined them for too long, they would begin to stare at me too, with suspicion of course. The best thing to do was to keep my calm and sit out this trip. In the end, it was my decision to go on this mission with them, although I’m not sure now if I knew what I was getting involved in. Maybe I had thought that I would discover something about myself, about my role in society, but now I just felt a bit trapped.

With the city center behind us, we made our way past an endless row of newly erected buildings and a series of statues that lined the highway, marking kilometers with their hovering masses. Most of them were still covered with drapes of black cloth, not yet revealed to the public eye, but it was clear that they represented mysterious figures from the Islamic Republic’s 30-year-old history. Even if they were covered, I knew that all of them represent men whose importance is quantified by the number of dissidents whom each one had eliminated during his years of service to the regime. The paradox is that some of them later became dissidents themselves and were in turn done away with; but in this case, they still achieved statue-status.

I wanted to ask N., sitting next to me, if she knew anything about them, but then I thought that she might become suspicious of my intentions. Better not to ask. I can’t risk to be misunderstood right now. This is my first mission with this group, and I don’t know N’s history nor am I sure of her beliefs, so I keep a low profile.

As we exited to take the Freedom Fighters Freeway southwards, we could see our destination on the horizon: a giant new development named after a nearby park, Chitgar.  All the trees had been surgically removed so there was no real park anymore. We were told that all this would soon be built up and fully populated, and from now on, there had to be some system for filtering those who could enter.

Our driver, F., turned left, and we made our way through a gravelly street, lined with half-built structures. The silence in the car was starting to suffocate me, and I began counting the minutes. The air was becoming very thin; I had not said one word for almost two hours now. Behind the buildings, enormous iron grids in diverse colors had been erected. They had certainly planned these buildings for housing as well, but those would be reserved for lower-ranked officials and office workers. As for the foot soldiers: they were dispersed and unrecognizable, the location of their homes also a mystery.

This is the territory of the Revolutionary Guards Corps (IRGC): no longer militants or mercenaries, they are now the richest and most powerful corporation in Iran. Their money comes from laundering and detournement of public money, oil revenues, military development, nuclear energy, but also from infiltration into a variety of industries: construction, packaged foods, automobiles, and not least of all, telecommunications.

Our cell phones were all turned off; SIM cards extracted and put in an envelope together, phones placed in the glove department. We would make it to our destination without anyone knowing, or so we hoped. Police have become somewhat obsolete in Iran; the line is now blurred between who keeps order and who follows the rules. On any given day, walking down the street, you can be pointed out, pulled aside, designated, detained, condemned by someone who looks like your neighbor.

Did someone leak information? Was someone following me? (more…)

02 11 2011 14:00

Florent Ruppert

02 11 2011 13:52


La foto que apareció en la página 2 de EC 2, indicando a Emma Coronel, la esposa de Joaquín “El Chapo” Guzmán, fue mal identificada. Esta es la verdadera Emma Coronel, según la revista Proceso, Num. 1609.

02 11 2011 13:45

The capitalist network that runs the world

(1318 transnational corporations)

Corporate world / PLoS One

The top 50 of the 147 superconnected companies

1. Barclays plc
2. Capital Group Companies Inc
3. FMR Corporation
4. AXA
5. State Street Corporation
6. JP Morgan Chase & Co
7. Legal & General Group plc
8. Vanguard Group Inc
10. Merrill Lynch & Co Inc
11. Wellington Management Co LLP
12. Deutsche Bank AG
13. Franklin Resources Inc
14. Credit Suisse Group
15. Walton Enterprises LLC
16. Bank of New York Mellon Corp
17. Natixis
18. Goldman Sachs Group Inc
19. T Rowe Price Group Inc
20. Legg Mason Inc
21. Morgan Stanley
22. Mitsubishi UFJ Financial Group Inc
23. Northern Trust Corporation
24. Société Générale
25. Bank of America Corporation
26. Lloyds TSB Group plc
27. Invesco plc
28. Allianz SE 29. TIAA
30. Old Mutual Public Limited Company
31. Aviva plc
32. Schroders plc
33. Dodge & Cox
34. Lehman Brothers Holdings Inc*
35. Sun Life Financial Inc
36. Standard Life plc
37. CNCE
38. Nomura Holdings Inc
39. The Depository Trust Company
40. Massachusetts Mutual Life Insurance
41. ING Groep NV
42. Brandes Investment Partners LP
43. Unicredito Italiano SPA
44. Deposit Insurance Corporation of Japan
45. Vereniging Aegon
46. BNP Paribas
47. Affiliated Managers Group Inc
48. Resona Holdings Inc
49. Capital Group International Inc
50. China Petrochemical Group Company


* Lehman still existed in the 2007 dataset used


02 11 2011 13:12


por Alan Page


(con Enrique Peña Nieto

como Enrique Peña Nieto)

…ríen las cucarachas gigantes de su bigote

y brilla el charol de sus botas.

Osip Mandelshtam



Boda, bautizo, o funeral, quién sabe:

la escena se entrega sin contexto.

Es un video trunco, a momentos cuadriculado,

catorce segundos sin audio

captados por un celular.


Hasta el frente de una mesa

hasta el frente de las mesas,

rodeado de dedos gordos y papadas,

envuelto en el centro de la escena

(como un bebé de plástico

enterrado en una rosca)

hay un hombre peinado hacia el futuro,

que se cree, que se sabe,

desde ahora, elegido.


El público dirige su mirada a una tarima.

El maestro de ceremonias algo dice,

y los invitados hacen erupción.


Aquí pausa el video y mira:


sobre el aguacero de aplausos congelado,

el futuro dirigente se levanta –

un niño añejo, atrapado en ámbar,

sonriendo su sonrisa de quince Secretarías,

sujeto sólo a su engomado.


Su rostro lo carga como símbolo patrio,

la concurrencia como traje de sastre,

todo está en su lugar,

el mismo sol su subordinado.


(Salvo, si te fijas, sobre el mantel,

bordeando la mesa, brilloso y anaranjado,

un cara-de-niño, escalando su plato,

se dispone a atravesar el pipián,

asustado por el estruendo,

convencido de que va a llover.)



02 11 2011 12:54

02 11 2011 12:48

Este es mi cielo, c. 1996 / Carlos Prieto

Este es mi cielo, c. 1996 / Carlos Prieto

02 11 2011 12:36


por Mariana Botey con el Espectro Rojo

 Continúa del número 5 de EC…

Entonces, para mediados del siglo veinte, cuando el descubrimiento de los huesos fue leído en la tipología de un código mesiánico como la apertura de la puerta de la profecía – esta apertura marcó las potencialidades emergentes de un giro radical; un vórtice deshaciendo mecanismos de represión.

Los huesos de Cuauhtémoc, más aún, su posible descubrimiento bajo un altar en el pueblo de Ichcateopan desata una batalla mediática que confronta distintas posturas frente a la histórica mexicana, frente al entendimiento del pasado. Los huesos abrieron una caja de Pandora y salieron al aire las historias, las voces, las intenciones, los pactos y los choques que configuran el ayer y el hoy de la identidad mexicana.

¿Un secreto cuidadosamente conservado por cuatrocientos años por los indios chontales de Ichcateopan? ¿Una promesa al fraile franciscano Motolinia, quien supo el inmenso daño que el entierro del rey indio representaría para los invasores poderosos? ¿Una conspiración mesiánica neoazteca? ¿La invención de una tradición con el propósito de empoderar una contrahistoria y un movimiento político de resistencia? ¿Una impostura y una falsificación?

El affair de Ichcateopan es una cifra en la que la tradición mesiánica alrededor de este contra-archivo emerge como el sitio de una contrahistoria. Es una insurrección de conocimientos subyugados contra los centralizadores efectos poderosos de una historia oficial que subordina a los indios (los Otros) al proyecto de nación-Estado burgués liberal – un proyecto que impone una racional evolución colonizadora de temporalidad. Ésta es una calle de una sola dirección que opera a través de selección, normalización y clasificación jerárquica de sujetos en el tiempo.

Al avanzar el argumento de que las genealogías indias “secretas” estallan en momentos singulares, una reconfiguración importante de la idea de nación aparece. La irrupción de una temporalidad que al retornar al mito del origen suspende la violencia de la ley y crea una ruptura que trae consigo una justicia revolucionaria redentora. La polémica y la batalla política sobre la autenticidad del archivo en Ichcateopan puede ser entendido como sintomático de la introducción y evolución del tema del dualismo nacional; como un llamado que engendra una retícula combativa y polimorfa de inteligibilidad. En un sentido, todo el famoso parentesco de los gobernantes aztecas y la nación chontal que emerge en Ichcateopan hace posible socavar una transmisión continua de poder y la homogeneidad (problemática) del cuerpo de la nación como una población mestiza bajo la ley europea.

El cuerpo desaparecido de Cuauhtémoc es, de hecho, el cuerpo de la soberanía india; cuando Hernán Cortés lo pierde (lo deja en la selva de Tabasco), y cuatrocientos veinticuatro años más tarde, cuando reaparece otra vez, bajo la iglesia de Ichcateopan, el cuerpo del rey muerto emerge como el fantasma y “el cumplimiento de las antiguas promesas que restablecerán justamente los viejos derechos y la gloria perdida.”

Entonces, el descubrimiento de los huesos es una ruptura profética que conduce a la refutación de la tesis implícita de que el cuerpo social es homogéneo. El “secreto” en Ichcateopan guarda las lascas de un derecho público que ha sido dejado, desplazado, (perdido por los invasores) pero nunca destruido y que podría deshacer la invasión y subyugación de los indios mexicanos.

En Ichcateopan, Cuauhtémoc como símbolo ideológico de la independencia nacional está transfigurado en un Cuauhtémoc radical, el símbolo del retorno de los indios: en las postrimerías del siglo XIX y la primera mitad del siglo XX, Cuauhtémoc emergió como el más grande héroe de la resistencia indígena para la mitología secular de los libros de historia y monumentos en toda la nación.

El Mexicayotl (del náhuatl; Mexica-yotl; Yotl corazón o esencia) se espira alrededor de un corpus profético que anuncia el renacimiento de lo prehispánico bajo el signo del Sexto Sol: una nueva era iluminada por el retorno de Quetzalcoatl y la restauración del mandato de Cuauhtémoc. La genealogía de esta narrativa debe ser entendida como una reinscripción, no obstante. Incluso como refleja e incorpora elementos de las tradiciones mesoamericanas, lo hace a través de las primeras generaciones de cronistas indígenas e informantes obligados a traducir y cristianizarlos después de la Conquista.

La narrativa resultante es en sí misma una construcción por intelectuales españoles, criollos y mestizos en su búsqueda por significación histórica. La híbrida construcción lamenta, disuelve y mistifica la lógica violenta del trauma colonial. Su deriva intelectual nativística esboza un doble exotismo que desenreda la naturaleza y los límites del discurso antropológico –una disciplina colonialista por definición— asignando un desplazamiento del “otro” indígena al “Otro” europeo/mestizo en relación consigo mismo. En otras palabras, es una doble alteridad donde lo otro exótico encarna la fantasía de lo que es lo Real y necesario en la historia: una aguda y sintomática manifestación que se desenrolla como un transferencia paradójica de la alteridad indígena en el centro del universo simbólico de la nación.

Una versión muy popular y aprobada de la Conquista va tan lejos para explicar la confusión que afecta a Moctezuma para tomar una acción decisiva para defender a su gente y a su ciudad al argumentar que estaba paralizado por la creencia supersticiosa de que Cortés era Quetzalcoatl regresando como la antigua profecía tolteca lo había anunciado.

Un sumario esquemático de esta narración (que ha sido tan duradera tanto en la historia oficial como popular que ha llegado a ser vista como el canon) podría marchar algo así como esto: Quetzalcoatl jugó un papel central en la creación de nuestra época actual, descendió al inframundo y rescató los huesos de la vieja humanidad, y al hacerlo preservó la semilla de la era – ficiando como un demiurgo del Quinto Sol. Calendario, maíz y escritura fueron sus obsequios, haciéndolo una deidad civilizadora. Sin embargo, Quetzalcoatl renegaba del sacrificio humano por lo que fue expulsado de la legendaria ciudad de Teotihuacan y enviado al exilio navegando hacia el mar en una balsa de serpientes, no sin antes profetizar su regreso.

Hernán Cortés desembarcó en la costa de México en el año de 1519. Para el calendario azteca éste era el año Ce Acatl (Uno Carrizo). Sabemos que el calendario era el eje organizador de eventos sobrenaturales y mundanos; lo ritual y lo productivo; lo cotidiano y lo simbólico. El calendario era un ciclo; tanto el destino y la historia obedecían el orden simétrico de su lenguaje. Para algunas interpretaciones Ce Acatl era una peligrosa bisagra temporal, un tiempo ominoso y ambivalente; el punto transicional entre muerte y regeneración podría tomar lugar en este cruce de caminos y la posibilidad de devastación y catástrofe señalaron la sucesión de los ciclos.

Tal vez, esta sea la base del mito resultante de Moctezuma identificando a Cortés con Quetzalcoatl. Los invasores habían llegado en el momento adecuado: la cronología cíclica a la cual habían entrado los investía con poderes sobrenaturales de destino y destrucción. Y a pesar del hecho de las fuentes primarias, tal como la carta de Cortés al Rey Carlos V en España narrando su primer encuentro con el gobernante azteca, nunca menciona la analogía con Quetzalcoatl y, adicionalmente, la guerra que los mexicas estuvieron obligados a enfrentar contra los europeos no da indicación de que ellos consideraron a los invasores como otra cosa que  humanos.

Tan temprano como el año 1528, la narración se había generalizado entre indígenas y españoles. Más tarde, fue repetida como un episodio histórico por Fray Toribio de Benavente, mejor conocido como Motolinia; por Los Anales de Tlatelolco; por el indígena letrado Fernando Alvarado Tezózomoc en sus Crónicas Mexicanas [1609] escritas en náhuatl y latín; y por los informantes de Fray Bernardino de Sahagún [1501 – 1590], quien también creó la narración de los siete presagios que con precisión definida reveló a Moctezuma la llegada de los invasores.

Esta narrativa híbrida fue la piedra angular de la conquista espiritual de México. Proporcionó las características mesiánicas, soteriológicas y sobrenaturales necesarias para la legitimación del brutal etnocidio que vino en los talones de la invasión violenta que redujo la población nativa de un estimado tan alto como veinticinco millones de personas a casi millón y medio. Reforzando los signos de la profecía y el parentesco de Quetzalcoatl a los invasores blancos fue la labor cuidadosa de reinterpretación, disfraz y selección por los misioneros franciscanos y sus discípulos indígenas conversos.

La mente dualista cristiana de los misioneros malinterpretó la doble cualidad de las deidades mesoamericanas. Pronto, lo que estaba en juego era una dualidad de opuestos, para Motolinia el dios azteca actuaba un papel parecido al del filósofo de los tiempos clásicos. El repudio de Quetzalcoatl del sacrificio humano; su papel como héroe cultural y reformador benigno de la ley había preparado la llegada de Cristo. Para Sahagún, el rey mítico, perseguido por enemigos necrománticos era una figura ecuménica que lo había ayudado en su batalla con el gran demonio Tezcatlipoca.


02 11 2011 12:23

Still de ‘Sleep Dealer’, 2008 / Alex Rivera

01 11 2011 22:30


FOTOENSAYO por Gabriella Gómez-Mont y Luis Blackaller


01 11 2011 20:59

Saturnal en la Ola Verde

por Onda Fuzoo

No sientan miedo, a veces la vida es así. Había comenzado mi viaje esperando visitar a unos muertos debajo del Volcán de Colima, antepasados míos cuyas muertes no fueron lloradas. Salí de Ciudad de México y subí hasta Aguascalientes, y de ahí inicié mi viaje al mar. Sin dificultad crucé la sierra, la misma de los lagos secos y los fantasmas homosexuales que aparecen en las guías de turista.

Visité a mis muertitos en Sayula y decidido a ver la danza cósmica sobre el mar inicié la jornada a la costa. Llegué a Cuyutlán, después de tomar el último camión en Colima. Salimos a las cinco de la tarde y luego de un rato pasamos Los Asmoles y luego dejamos atrás el pueblo de Madrid y su río que al cortar el paisaje te permite ver el lejano y poderoso volcán que divide la sierra allá en Jalisco, luego tocamos el municipio de Almería, donde la pobreza contrasta con flores que caen de árboles gigantes. Una sensación enfermiza asfixió la tarde.

Quizá usted no lo sepa, pero Colima es un rincón de México que no se parece a México, es una esquina más emparentada con Hawaii. Luego de cruzar su laguna y sus salinas, finalmente llego a Cuyutlán, región lejana (y de turismo nacional) donde en el siglo viejo en el año de 1932 golpeó con fuerza algo que la gente de aquí llama La Ola Verde. Luego de que el mar retrocedió 300 metros, algo como una pared de 20 metros de altura se sostuvo en el horizonte como si tomara vuelo, y así inició su destructor paso hacia el pueblo, fuerza que arrancó los rieles del tren más de kilometro y medio dentro de el continente y devastó todo a su paso. Si, ellos no lo supieron, pero un tsunami producto de un terremoto de 8.2 grados Richter frente a la costa jaliscience-colimense catapultó al monstruo que aún hoy se recuerda en el escudo de armas del municipio como un pedazo de agua verde que se sale del mar. Al grado que decir Ola Verde es más referido que el nombre del pueblo.

Corro a buscar un refugio para disfrutar lo que queda de la tarde pero al preguntar por precios de cuartos, mi presupuesto se encoge aún más y no tengo más remedio que caminar sobre la playa buscando algún lugar donde echarme con mi mochila. El sol poniente torna a rojo, naranja y rosa. Me alejo de la civilización y el temor de adquirir el dengue hemorrágico que asola la región no me detiene, sigo adelante. Y sin haber imaginado entonces que para esta fechas contaríamos los muertos como si fueran quintales de frijoles, me interné en el punto más lejano de esa barra de arena.

Llegué a algo como una enramada, una especie de refugio para europeos o gringos o mexicanos jipis. Una mujer sola atiende el lugar, me dice que su marido volverá a la mañana siguiente, que no hay problema en que yo me quedé a dormir bajo un techo frágil de palma si le pago 50 pesos. Ya en este punto no existe la luz eléctrica, ni focos, ni nada, todo son sólo sombras, con decirles que a la mujer nunca le vi el rostro. Todo el cotorreo y charla se da en la más absoluta oscuridad pués además la luna llena aún no había aparecido.

Luego de compartir momentos tristes de nuestras vidas con personas que ya no compartían con nosotros, la señora me dice: “debes de estar loco para viajar solo,” y que ella no puede dejarme entrar en su cuarto y que bajo mi propio riesgo me quedo ahí, ya que una vez atrancada su puerta ella no moverá un dedo por nada que pueda estar pasando. Gulp. Me dice adiós al tiempo que escucho como cierra todo en su cuarto.

Voy armando un mapa mental de la posición del planeta. En este periodo de la primavera, sabía que Saturno cruzaba el cénit en la constelación de Leo, y con esto en mente me dispuse a ver la esfera celeste girar.

Después de un rato la luna asomó por el lado izquierdo del océano y comenzó su camino, le llevaba alguna ventaja al planeta pero no tanta como para no tener a ambos cuerpos en un cielo limpio. Me calma el alma, la tristeza e incluso el terror de estar en una playa infestada de dengue y mosquitos. A punto de colocarse Saturno en el cénit, siento detrás de mi una presencia, ¡maldita sea!

Al voltear, descubro que debajo de la enramada hay alrededor de diez personas vestidas de algún tono gris y con armamento pesado, armas largas y cascos. Aguanto la respiración. Maldición, sus sombras fantasmales me miran sin decir nada, no se mueven, sólo me observan al tiempo que más tipos armados salen de la oscuridad. Me decido a hablar con ellos y encarando a una imagen borrosa, un hombre me pregunta que qué estoy haciendo ahí a esa hora. Supongo son oficiales de policia y les muestro mi credencial para votar, pero noto desdén, como si no le importara quién soy ni qué hago realmente.

Le explico sobre los planetas pero me ignoran y se desplazan al otro lado de una pared que divide la enramada. El “jefe” me dice que todo está en orden que no me preocupe que son marinos y están de descanso. Media hora más tarde, dos muchachos de quienes tampoco logro distinguir sus rostros se aparecen; para este momento yo había abandonado mi área de observación y esperaba en una mesa, saber, qué carajos seguía, es media noche o más tarde.

Uno de los recién llegados (con un marcado acento afeminado me interroga), parece estar interesado en saber si estoy completamente solo y si soy “buga o joto.” El otro se va y regresa una hora más tarde con un grupo de chicos que sin decir palabra cruzan al lado donde están los marinos, entonces el chico que viene con los muchachos le pregunta al gay que me estuvo interrogando si yo soy parte del plan. Intento calmarme y salgo a la arena cerca del mar de nuevo, viendo las estrellas y a Saturno y la Luna irse. Poco a poco, la oscuridad absoluta va borrando a los fantasmas, y las armas y los chicos del pueblo … Pasados algunos minutos escucho como todos los hombres se incorporan entre gemidos y sonidos guturales en una orgía de la cuál no veo nada, excepto, sombras moverse. Un marino-sombra se queda haciendo guardia. Por mi parte, estoy rendido, no puedo seguir más tiempo despierto pués llevo días de viaje, horas de bus, no he cenado y sólo deseo que Saturno y la Luna no se vayan.

Pero terminan desapareciendo. Saco mi sleeping, cavo un hoyo en la arena y me acomodo en mi aposento. Me introduzco en él y sólo miro al cielo perder el brillo. Todo se va haciendo negro, sin más que las figuras de mi interrogador y el marino señalándome, como si estuvieran decidiendo qué hacer conmigo. Intento mantenerme despierto tanto como sea posible, pero en algún momento y mientras ellos me siguen mirando caigo dormido.

Despierto alrededor de las seis de la mañana, una luz naranja rojiza alumbra todo. Como si de un cuento de horror-porno se tratase, me reviso el cuerpo. Checo el lugar donde la orgía tuvo lugar, huellas de botas y pies descalzos son los únicos rastros de que lo que escuché y ví no fue una alucinación (llama mi atención no encontrar rastros de condones). Recojo mis cosas y abandono La Ola Verde. Algún día volveré.

Heroico Colegio Militar de México

01 11 2011 20:52


por Tania Pérez Córdova

Myra Hindley e Ian Brady, pareja de asesinos seriales diagnosticada con psicosis por asosiación / Foto cortesía del autor.

Hace algunos días hojeaba un libro sobre la historia de la psiquiatría y leía que a finales del siglo XIX dos médicos franceses, Charles Lasegue y Jean Pierre Farlet, descubrieron que una persona psicótica puede contagiar su demencia a una persona completamente sana. Lasegue y Farlet observaron que el delirio, las alucinaciones, la paranoia y las creencias sin fundamento se pueden transmitir entre personas cercanas; familias, parejas y amigos, por lo que únicamente somos susceptibles al contagio si existe un vínculo emocional con el desequilibrado. Lasegue y Farlet llamaron la enfermedad Folie a Deux, literalmente locura de dos, enfermedad que se puede transformar en locura de tres, de cuatro, de familia o de grupo (Folie à Trois, Folie à Quatre, Folie à Famille o Folie à Plusieurs).

El primer caso registrado en la historia de la medicina es el de una pareja francesa, Margarte y Michael, quienes aseguraban que un grupo de extraños entraba a su casa, usaba sus zapatos y movía cosas de lugar dejando cúmulos de polvo a su paso. En una anotación del caso, los médicos describieron a Margaret y Michael tomando turnos para fumar un cigarro que sólo era perceptible para ellos dos.

En un caso de locura triple, tres hermanos decidieron que su cuñado era un líder de la mafia italiana, vivieron aterrorizados escondiéndose de su pariente por muchos años hasta que un día finalmente decidieron matarlo. (Milán, 1984).

En un caso cuádruple, tres hermanas solteras se suicidaron junto con su tía anciana por inanición como un acto de comunión sagrada ante una supuesta aparición religiosa (Dublín, 2001).

En un caso séxtuple, una familia rural del norte de Alemania aseguraba estar invadida por parásitos y culpaban a sus vecinos por ello, ya que supuestamente plagaban su cosecha con larvas (1952).

En un caso de doce, un grupo de ancianos en un asilo colombiano sufrió inexplicablemente  todos los síntomas de la Tuberculosis (1980).

En un caso de treinta, los estudiantes de la secundaria Puchong Perdana National school en Kuala Lumpur colapsaron presas del pánico por una supuesta aparición amarilla (2001).

En un caso de 150, residentes de Taipei acudieron a diferentes hospitales en  la ciudad  al sentir que  eran atacados con instrumentos cortantes por una entidad invisible (1956).

En un caso de 300, los empleados del Royal Free Hospital en Londres presentaron todos los síntomas de una enfermedad infecciosa grave como fiebre, vómito, nauseas y mareos,  provocando el cierre temporal del hospital (1955).

En un caso de 600, las adolescentes de un internado femenil cristiano-coreano en las afueras de Chalco quedaron temporalmente paralizadas ( 2007).

En un caso de 943, se presentó un episodio de desmayos entre Palestinos e Israelíes a causa del delirio de un ataque con armas químicas por la contraparte (1983).

En un caso de doce mil, niños alrededor de Japón se convulsionaron a partir de ver un programa de televisión de Pokemon (1997).

En un caso de catorce mil, los habitantes del poblado San Miguel Canoa en Puebla lincharon a cinco estudiantes viajeros al sospechar que eran parte de una conspiración comunista (1968).

En un caso de mas de veinte mil, médicos alrededor del mundo registran constantemente a pacientes que dicen sufrir el Síndrome de Morgellons, una enfermedad dermatológica inexplicable de sarpullidos y picaduras que supuestamente son el resultado de insectos microscópicos que subsisten bajo la piel (2002-hasta la fecha).

El libro especifica, sin dar cifras exactas, que cuando un gran número de personas comparte la locura, el fenómeno se llama Histeria Colectiva. También establece que es imposible diagnosticar a una persona como demente si su creencia es aceptada permanentemente por un gran número de personas ya que a ese fenómeno se le puede definir como subcultura o hasta cultura. Finalmente, el manual actual de los trastornos mentales dice que si una creencia es aceptada como experiencia real por la mayoría de los miembros de una nación entonces se puede considerar sentido común.

01 11 2011 20:17



Visita a la Tierra desde una Estrella Cercana. Frecuencias Intergalacticas, otro sonido. Un mixtape original de @LosEclipses para EC.


*Reuber. Spielkind. (Staubgold)

** Sun Ra & his Arkestra. The music is a universal lan- guage. (Norton Records)

*** Sun Ra & his Arkestra. The UnitEverse sent me. (Norton Records)

**** Curd Duca. Bliss. (Mille Plateaux) o Chants et Percusions des Maldives. Bandiia dezehun. (Ocora)

º* Ruphay. Kantus de Charazani. (Discos Heriba)

º**Antonio Russek. Para espacios abiertos. (CIIM centro independiente de investigación multimedia)

º*** César Tort. Conjunciones 6. (Voz Viva/UNAM)

º**** J.P. Jenkins. Guitars. (Bryan Eubanks)

1 Oscar Vargas / David Espejo. Cometa 1973. (Discos Pax)

1* Yoko Ono Plastic Ono Band. Moving Mountains. (Chimera Music)

1** Virgil Thomson. Stabat Mater. (Modern American Music Series / Columbia Masterworks)

1*** Stock, Hausen & Walkman. Honey. (Hot Air)

1**** Babla & His Orchestra. The Witness. (Guerrilla Reissues / Raj Mahal Music)

1º Kishore Kumar. Ado Ata. (Odeon)

1º* Chav’s y su Coros. Que Llueva. (Cladrijo)

1º** Reuber. Blinddarm. (Staubgold)

1º*** Sun Ra & His Arkestra. There is music everywhere. (Norton Records)


01 11 2011 19:52


TROPICAZA – Estrellas Cercanas Entre Chile y México MIX

Vistas de la ciudad que ya no existen / Tania Osorio

Uh homenaje a la música sicodélica chilena y a los chilenos que, como Bolaño, vivieron, deambularon, fantasearon en el México de los setenta. Mixtape especial de TROPICAZA para EC.


El Combo Xingú – 493 West – 1971

Los Mac’s – El amor después de los veinte años – 1967

Aguaturbia – Erotica – 1969

Los Beat 4 – A todos – 1967

Los Vidrio Quebrados – Ficciones – 1967

Las Damas Chinas – Vals Lentísimo y Tristísimo – 1970

Los Jaivas – Los caminos que se abren – 1976

Pat Henry y sus Diablos Azules – Diabluras – 1972

Interludio – Gracias a la…

Los Prisioneros – Latinoamerica es un pueblo al sur de los Estados Unidos – 1988

Monna Bell y Aldemaro Romero – La Negra – 1970


01 11 2011 12:55

Michel Zabé

Ubicación exacta en EC5 pag. 7

01 11 2011 11:43

31 10 2011 12:05

30 10 2011 15:06


30 10 2011 15:03


por Bernardo Loyola


Mi cartera está llena de retratos e imágenes, todas acompañadas de mensajes, consejos, máximas y oraciones. Tengo una foto de mi novia y una estampita de la Virgen de Guadalupe que me regaló mi padre con una “Oración por las Vocaciones.” En varios billetes de un dólar, se repite la cara verde de George Washington, detrás, una pirámide con un ojo que todo lo ve y en su base, Novus Ordo Seclorum, “Nuevo Orden de los Tiempos” en Latín. A la izquierda de la cara de José María Morelos en duotono rosa sobre un billete de 50 pesos, dice en letras diminutas: “Que la esclavitud se proscriba para siempre y lo mismo la distinción de castas, quedando todos iguales y solo distinguirá a un Americano de otro, el vicio y la virtud.” Pero mis imágenes favoritas están en una tarjeta y una estampita religiosa que cargo entre mi dinero y mis identificaciones.

En una estampa enmicada, aparece por un lado Ismaelito, el líder de los Santos Malandros y por el otro una oración. Ismaelito es como la versión venezolana de Malverde. A diferencia de Malverde, él no está solo, tiene otros colegas santos que pertenecen a la misma corte, como Tomasito, con su revolver escondido en la parte de atrás del pantalón, Machera, con la pistola al frente, la chama Isabelita con su ombliguera sin mangas y lentes obscuros y varios malandros más. Igual que Malverde, es un personaje tipo Robin Hood, que según cuentan, asaltaba camiones de comida para alimentar a sus vecinos, aunque claro, también hizo algunas otras “malandradas” no tan santas. Al final, fue traicionado y murió a manos de policías.

Al Malandro Ismael siempre se le recuerda vestido con gran estilo, con pantalones aguados, camisa, lentes, su gorra Nike siempre de lado y un cigarro en la boca. A Ismael, quien vivió como un criminal, hoy se le reza para pedirle protección ante “toda brujería, hechizos y toda maldad que esté relacionada con su corte,” es decir, protección contra robos y otros crímenes violentos. En una ciudad como Caracas, este tipo de protección resulta bastante útil. Esta estampa se la compré a una bruja cerca del Cementerio General del Sur en Caracas.

La otra, es una tarjeta de un bar en Bishkek, la capital de Kyrgyzstán, donde estuve hace un par de meses grabando un documental. Después de hacer una entrevista en la Universidad Americana, unos estudiantes nos recomendaron ir a un bar llamado Art Club Good Zone. Cuando entramos, dos cantantes negros (no estoy seguro cuál era su nacionalidad), llamados African Jam rapeaban. Un rato después, una banda de covers de Michael Jackson empezó a tocar Smooth Criminal y mis amigos y yo empezamos a platicar con un ruso que parecía tener menos de 25 años. Después de un rato, nos contó que acababa de abrir un bar esa misma semana. Nos dijo que el bar se llamaba EscoBar y me dio su tarjeta. Inmediatamente salimos a buscar un taxi, le dimos la tarjeta y le pedimos a señas que nos llevara a EscoBar.

Entramos (supongo que pasamos el Dress Code y el Face Control que advertía la tarjeta) y detrás del bar, lo primero que vi fue una enorme fotografía enmarcada en blanco y negro de Pablo Escobar con un sombrero de charro. Fotos del capo decoraban todo el lugar.  Bajamos al sótano y para nuestra sorpresa nos dimos cuenta de que el bar era en realidad un strip club. Un strip club con tema de Pablo Escobar en Kyrgyzstán. Al final de la noche, el ruso ofreció llevarnos de regreso a nuestro hotel. En el camino, le pregunté por qué había escogido abrir un bar con ese tema y me contestó que en realidad no conocía muy bien la historia de Escobar, pero que sabía que había sido alguien que había logrado grandes cosas en su vida y que había sido una persona muy importante.


25 10 2011 02:03


por Mariana Botey con el Espectro Rojo

A finales del siglo XIX, un campesino de la sierra guerrerense señala el altar de una vieja iglesia en su pueblo como el último lugar de descanso del emperador Cuauhtémoc. Durante los siguientes cieñ años desató una controversia histórica que enfrentó la postura del Estado frente al estudio científico de la historia de México. 

Hueso de Ichcateopan, 1973 / Alfonso Quiroz Cuarón

En el capítulo XIV del libro La supervivencia de Cuauhtémoc [Ediciones Criminalia, 1951], la historiadora y antropóloga Eulalia Guzmán explica que, el 2 de febrero de 1949, un profesor de la comunidad del pueblo de Ichcateopan, Guerrero, Don Salvador Rodríguez Juárez, le había mostrado al sacerdote de la localidad, Padre David Salgado, dos textos manuscritos que habían llegado a sus manos, por sus ancestros. Estos documentos contaban la recuperación del cadáver de Cuauhtémoc, el último Tlatoani mexica.

Los manuscritos detallaban el viaje fúnebre de Cuauhtémoc: como su cuerpo fue llevado por un grupo de sus leales guerreros desde el sitio de su ejecución, el 28 de febrero de 1525, en la jungla de Tabasco a su suelo natal en Ichcateopan. La historia describía cómo el cuerpo del rey fue enterrado en el palacio de sus abuelos maternos.

Detallaba a fondo, cómo los restos de Cuauhtémoc fueron trasladados en diciembre de 1529 del cementerio ancestral por orden del renombrado misionero franciscano, Fray Toribio de Motolinia. Motolinia solicitó su entierro en lo más profundo de lo que pronto sería el altar principal de la nueva iglesia local de su propio diseño y construcción.

El 17 de febrero de 1949, Eulalia Guzmán llegó a Ichcateopan, comisionada por la Secretaría de Educación y el Instituto Nacional de Antropología e Historia para corroborar la autenticidad de los manuscritos. La compleja investigación de Guzmán se enfocó sobre las transcripciones, sopesando la tradición oral local y la evidencia histórica y material que validaran las reclamaciones tanto orales, como escritas.

Entre los documentos que Don Rodríguez Juárez mostró a Guzmán, había una página blanca sola. Una aplicación cuidadosa de calor reveló que de hecho, estaba firmada con una tinta invisible teniendo, aparentemente, la firma de Motolinia. Guzmán y su equipo certificaron, después del examen del papel, la tinta, el ángulo del instrumento utilizado para los trazos y la grafología de la firma, que el documento era, en verdad, del siglo XVI y que la firma era auténtica. El texto era ininteligible, sin embargo, el equipo consideró que estaba escrito en un código secreto.

Eulalia Guzmán procedió a reunir la tradición oral. Los documentos de la familia Rodríguez Juárez parecían transcribir las versiones orales del informe; ambos decían que el entierro de Cuauhtémoc estaba bajo el altar de la iglesia. Estos manuscritos, el folclor oral y la forma singular del templo le ofrecían suficiente evidencia para considerar explorar, y del 19 al 26 de septiembre, la antropóloga dirigió una excavación en el sitio de la iglesia, buscando la tumba del Rey encontrada en el mismo lugar que la tradición reclamaba.

Mientras Guzmán y su equipo avanzaban con resultados positivos en su investigación y continuaron con la excavación, se formó otro comité en el Instituto Nacional de Antropología e Historia para ofrecer una segunda opinión sobre los descubrimientos. Alfonso Caso y Manuel Gamio, eminentes eruditos de su tiempo, encabezaron la nueva comisión.

Empezaron por rechazar los hallazgos antropológicos de Guzmán y desencadenaron una tormenta de fuego de contención que consumió las ocho columnas de los periódicos por más de un año. Mientras los ataques virulentos volaban en ambas direcciones, aquellos enfocados sobre la Profesora Guzmán, su equipo y seguidores eran particularmente duros.

Huesos de Ichtcateopan, 1973 / Alfonso Quiroz Cuarón



25 10 2011 01:08



Toluco López / Centro de Colecciones Arturo Ortega Navarrete A.C. VS Laugh today, cry mañana, 2010 / Vincent Valdez

24 10 2011 23:59

Disculpe la metáfora / Sorry for the metaphor, 2011 / Amalia Pica, cortesía del artista, kurimanzutto y Regen Projects

24 10 2011 23:57


por Ben Ehrenreich

Gorgeous teen girl in shiny stretch pants, black fur hat. Giant black pit bull. Medium brown pit bull. Ninety-year-old woman, shaky of footing, her son leading her slowly by the arm. Seven members of Close the School of Americas Watch, three wearing almost  identical floppy cotton sun hats. One Teamster. One Chihuahua. Several paleteros, looking tired.

Button-downed man in button-down shirt (light blue), bearing sign: “It’s serious when real estate agents are marching.”

Pony-tailed man, seated on grass, playing guitar while manipulating marionette. Marionette, wearing sombrero, wielding six-gun, dancing. Cops. Skinny dog, untended. Young man in Pendleton, long Dickeys shorts, head shaved, walking alone through crowd yelling, “Stand up everybody — this is a revolution, not a Bob Marley concert!” Pumpkin, carved to resemble Dick Cheney’s head. Orange plastic horn. Man in black jeans, checked hat standing beside very large sign: “The Dismantle of the Evil Secret Society’s,Wall St, Fed, RVE, BIBIRG, Intl Bankers & Corrupts) Has Begun!! Vendetta Is My!! Says the Lord.” (The o in “Lord” a heart.) The Spank of America guy. Pretty butch girl with sign that says “Serfing in the USA.”

Several peripheral drum circles. One central drum circle, so large that it has entirely subsumed a green dumpster, which in the process has been transformed into large, green drum. Purple sneakers, no laces. Black boots, laced. Chicano punker teen in black Crass tee, face covered with black bandana, sitting on curb, stroking cat. Pink-faced fellow in bow-tie, “Bring back Roosevelt” button pinned to his shirt. Hacky sack. Bacon-wrapped hot dogs. Jalapeños sizzling in fat. Long lines. White-haired man with brown-leather eyepatch. Neon green sign taped to empty blue tent: “Occupy L.A., not Gaza.”

Australian woman in special Australian pogo-stick-like bouncy sneakers, red short-shorts, white tee shirt advertising “massage services.” Fuzzy brown dog of indeterminate breed. Woman in sunglasses with expensive-looking hair sitting on sidewalk, holding sign: “Stop depositing your soul into the lake of fire.”

Dancing boys and dancing girls. Old man on crutch. “Zero Waste” recycling zone. Round fellow with ponytail, backpack, sign reading, “Occupy the World.” I take his picture with my phone. He smiles. Madly. When I check later, the image is gone.

Blue recycling bins. Free cookies. Free water. Free apples. Man in green dragon suit, matching green Chucks. White-haired Wobblie in red tee-shirt hoisting black and red flag. Woman with muliply-pierced face holding Chihuahua, unpierced. Thin man with long black hair in black pants and black shirt, playing violin on City Hall steps accompanied by a bongo. Police motorcycles. Donkey sculpture. Compost. Two brown teen boys, shirtless, their chests tattooed, faces covered in bandanas Sharpied “99%.” They carry signs reading, “The world is abundant.”

They are laughing, and laughing, and laughing.

24 10 2011 23:39

Zero Dolar, 1978-84, 2011 / Cildo Meireles, cortesía del artista, kurimanzutto y Regen Projects

24 10 2011 23:37


por Nina Mehta

Consensus building, horizontal communication, and leaderless, non-hierarchical organization are basic formats for Occupy Wall Street.

Structure can be found in the General Assembly, and its facilitation guidelines, including the people’s microphone – where everybody repeats to amplify the words of a speaker; progressive stack – to create an order, or list of responders, pushing them to the front of the line if they identify as female bodied, or are not white; and the practice of responding with hand signals, to give a visual to the thoughts and process of those assembled.

The aim is for communication to be inclusive, and participants are encouraged to listen, engage, be nice. If you don’t like what’s being said, however, you wiggle your fingers, pointing downwards. If you do like what’s being expressed, raise and wiggle them high. If you think that the speaker isn’t addressing the issue at hand, make a diamond shape with your own hands. If you have a direct response, then point your finger up. Or, if you are so against something, and form an x with your arms, in a block, you are signaling that you disagree so strongly that you would leave the movement over this issue. But, the G.A. doesn’t want you to leave. They want you to be a part of the process, to work out the issues, together.

As the Occupy Wall Street movement grows, so do concerns and conflicts. The other night, Brian a representative from the Security Working Group, consisting entirely of ex- US military, was ready to leave the movement. He felt like other occupiers were challenging his team by stepping in to mediate and employ different, less extreme tactics to deal with addicts and people with emotional issues. Brian needed to feel like the movement was behind his zero tolerance policy towards drugs, alcohol, physical abuse and sexual molestation – some of the things he had witnessed over the past weeks.

Everyone at the meeting agreed that these were serious issues, but some felt like a less militaristic approach would better represent a movement that believes in egalitarianism and respect. Conceptually and practically, it is challenging to find a balance between enforcing rules, and cultivating a space for pluralistic approaches to being, acting, feeling.

Challenges also arise as Liberty Plaza becomes crowded with more activists, more people lined up for the free food, a growing library, visitors, and journalists interviewing everyone present. The space is so full that working groups have started to move off site, making them more difficult to locate, bringing up issues of transparency and inclusion.

Luckily, there are many people dedicated to listening to and working through these concerns. A new working group focused on healing, called Healing Seeds will bring spiritual leaders and health professionals to address some of the needs of OWS and at Liberty Plaza. Other new working groups are springing up to fill intellectual and practical wants. Also, ideas like a “spokes” council to address different forms of communication and representation, occupying new spaces to deal with the colder months, and adopting new approaches, like working on and stating demands for OWS, are starting to be considered more seriously.

These changing approaches reflect a new and growing movement. A month of involvement transforms individuals, as well as the organization and culture of this occupation.

“You should quit your job and join OWS full time,” Andrew tells me after the October 15th march to Times Square. Andrew, like many others, left his home on September 17th and has become a full time occupier and key facilitator. It is definitely appealing to jump in fully, committing my time and energies to the movement. With more time spent on the ground at OWS, one has more information, which can lead to more action.

There doesn’t seem to be another answer. And it feels better to do something than to complain. I certainly don’t want OWS to end, for personal, social, and political reasons. For a month, my life has been dominated by Occupy Wall Street – it feels urgent, and more important to go down to Liberty Plaza than to the show I’m supposed to play tomorrow night, or the dinner I agreed to go to the next day. And the truth is, that even if our country’s financial and political structures don’t dramatically change, I will still think that OWS is a success.

Since the beginning, there has been a focus on changing and healing ourselves, our community, and then the financial industries and political structures. It is a process that can continue to evolve, and change all of us, and I’m definitely open to growth and transformation.

24 10 2011 23:26

24 10 2011 18:03


por T. Byrd

In the shadow of the Boston Fed building, a schoolteacher wearing a ‘Fight Like an Egyptian’ button calmly explained why she was spending nights there – to protest wealth inequality, to promote a check on corporate power, in solidarity with her brothers and sisters of the Arab Spring – to a group of students from Medford High. They seemed moved to’ve seen an old guy in homophobic sandwich boards, bellowing slurs, get drowned out by a dozen people dancing around him singing “Equality for all!” A pale, buck-toothed teen walked by proudly with a sign: “If all gays are going to hell, it’s going to be fabulous!”

Watching this, I unoriginally thought, This is what democracy looks like.

A young woman shouted about the police “atrocities” early Tuesday morning (the Boston police arrested more than 50 occupiers for spreading tents to a second spot across the street). Her friend told her not to hyperbolize. (“Well, it made me want to eat my hands,” said the first.) People took pictures of a Korean War vet passed out on a sleeping bag on the sidewalk under a sign reading “Veterans for Truth: Your sons are dying for big oil companies.” A white-haired woman in a pink raincoat shouted, “I’ll believe corporations are people when Texas executes one.” A smiley blond with a banjo sang that Outkast song “Hey Ya.”

Governor Deval Patrick had been through that morning, sipping a coffee, saying little. A group of kids in bandanas blew conch shells and danced to a fast drumbeat.

The mood was high and imprecise. When some logistical person got on the mic and said the contingent from Rhode Island should meet by the sandwich truck people were like “Yeah! Rhode Island! You’re our neighbors!” They clapped heartily at the unintelligible translation of a Mexican activist-priest on the greater risk undocumented protestors were taking on. Best received was Safia Albaiti of the Campus Antiwar Network, in a black-and-white head scarf: “We’re here to say stop the drone strikes on Pakistani wedding parties! Stop bombing Bedouin camps in Yemen! Get out of Afghanistan! We’re here to say enough to a system in which war is an inevitability! We are the many! You are the few! Get the fuck out of, um, the entire world!”

24 10 2011 18:00



Stations, 2004-2010 / Vincent Valdez

Cuando el Galán me acertó el hook que terminó la pelea, lo primero que vi fueron estrellas rojas y moradas, vi una galaxia de luces y luego vi el rostro de Jesucristo. Era como un fantasma, con barba larga y ojos tristes. Y su corona de espinas. Creo que era una imagen que mi abuela tenía en su recámara. Estaba encabronado. Ese hook salió de la nada. Traté de enfocar los dedos del ref mientras hacía el conteo pero no pude, mis ojos se cerraban. Me llevaron al locker y ahí me acosté y con los ojos cerrados veía el rostro de mi hijo, las chichis de mi esposa y la cara del Galán – el único enemigo que he conocido en mi vida – con un sombrero y una Corona. Por un segundo, quise la muerte.

– Lino “El Merolino” Fernández

24 10 2011 17:52


NEW YORK TIMES: ¿Por qué es tan difícil capturarlo (Chapo Guzmán)? ¿Su libertad ha sido una de las cosas más frustrantes para Usted? Y también, bueno la noticia de su esposa, que dio a luz en los Estados Unidos, y pudo viajar a los Estados Unidos y regresar. ¿Hubo un intento de reclutarla, de detenerla, para cuestionarla sobre el paradero de su esposo?

FELIPE CALDERÓN: Pues eso habría que preguntárselo a las autoridades aduanales americanas. Porque la aduana que tienen que cruzar para ir a Los Ángeles es la de Estados Unidos no la de México. Y si el Chapo estuvo en Los Ángeles, yo me pregunto: los americanos por qué no lo atraparon. No sé si estuvo en Los Ángeles, pero son preguntas para mí. Si la señora hubiera dado a luz en el Hospital Ángeles o en uno de (inaudible), pues es otra cosa.

NEW YORK TIMES: Pero tuvo que viajar en territorio mexicano para llegar a Los Ángeles.

FELIPE CALDERÓN: No está en territorio mexicano, y supongo que el Chapo está en territorio americano. Aquí lo sorprendente es que Él o su esposa están tan tranquilos en Estados Unidos, lo cual me lleva a preguntarme, bueno. ¿Cuántas familias o cuántos capos mexicanos estarán más tranquilos en el lado Norte de la frontera que en el lado Sur? ¿Qué lleva al Chapo Guzmán a tener su familia en Estados Unidos?

– October 17, 2011

24 10 2011 17:47

24 10 2011 17:22


'Capturas de pantalla' por @dhchongcuy




24 10 2011 17:01

MUSEO DE ENERVANTES a.k.a ‘Museo del Narco’


24 10 2011 16:24




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24 10 2011 16:18


por Adrian Notz

In an effort to understand Oscar Wilde’s nephew, the boxer and poet Arthur Cravan, the artist Kerim Seiler, whose image of Cravan was published in a recent issue of Estrella Cercana and the curator Adrian Notz, writing this sentence, travelled to all the places where Cravan lived:

Lausanne, where he was born on the 22nd of May 1887 at 13:30 as Fabian Avenarius Lloyd, son of Otho Lloyd, the brother of Constance Wilde, Oscar Wilde’s wife, that had come to Lausanne with her two sons because of the disgrace Wilde had laid upon them with his metrosexual dandy lifestyle; Berlin, from where he was thrown out because of his outlandish behaviour  of balancing four prostitutes on his shoulders on Kurfürstendamm; Paris, where he started as a boxer after 1909 by joining the Club Cuny and won the French amateur championship in Middle Weight by using tactics that later Mohammed Ali would also use, i.e. jumping out if his corner as soon as the referee would announce his name and declaring a whole litany of other titles such as “Mysterious Sir Arthur Cravan”, a hotel thief, liar, orange plucker, lumber jack, charmeur, chauffeur, diamond smuggler, grandson of the chancellor of the Queen, Nephew of Oscar Wilde, sailor, grandnephew of Alfred Tennyson, the poet with the shortest hair in the world; still in Paris he brought out for four years the magazine Maintenant, where André Breton claimed to be the predecessor of everything that would later be the essence of the spirit of Dada, and in which Cravan himself described a 1913 meeting with Oscar Wilde, a report that was so credible that a journalist from the New York Times travelled to Paris especially to interview Cravan about the meeting, Cravan reported on the Première Exposition de la Société des Artistes Indépendants where he was highly insulting of all the participating artists, including Marie Laurencin, Guillaume Apollinaire’s lover, of whom Cravan said that here was an artist whose skirt should be aired and a ______ inserted under it, so as to impress on her that art is not only about posing in front of the mirror; as Tristan Tzara and Hugo Ball discovered the word Dada in Zurich and in New York Marcel Duchamp showed the first ready-mades, he was in Barcelona, where he boxed seven rounds against Jack Johnson, the first black world heavyweight champion, on the 19th of April 1917, to earn enough money to take the Transatlantic with Leon Trotzki, who remembered him in his biography as a guy who preferred to go the States to smash some Yankee noses than to be stabbed by German knives; New York where he was celebrated as the epitome of Dada by Marcel Duchamp and Francis Picabia and where he fell in love with Mina Loy, the American poet, who saw in Cravan a vagabond of all continents who made a living by swallowing oceans and eating countries; New Haven, New London, Boston, Portland (Maine), where he hitchhiked disguised as a soldier to avoid to be drought for military service, Bangor, Woodstock (New Brunswick), Meductic (New Brunswick), where he took a bath in the St. John’s river and worked as a lumber jack for some days, North Sydney (Nova Scotia), where he took a ferry boat to Port aux Basques (Newfoundlaund) and Curling (Newfoundland), where he signed up on a Danish fishing vessel and travelled to Mexico; Nuevo Laredo, where he crossed the border; Monterrey, where he worked in the silver mines, Mexico City, where he boxed at 15 Calle Tacuba and wrote so many love letters full of dispair to Mina Loy, convinced her to join him only a couple of weeks later; Salina Cruz, where she set sail for Buenos Aires on a Japanese freighter and where he wanted to follow her on his own ship; finally Pochutla, where he disappeared in autumn 1918 and where now lies the key of Arthur Cravan’s disappearance, the key that up to now only one person has found up but he won’t tell.

24 10 2011 16:04

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24 10 2011 15:59


24 10 2011 15:53



when Homero type city log-in voice to the web
write a book or story article, he’ll sleep when he’s dead
ain’t it said a boy’s gotta leave the country he’s in?
“paint the world,” s’all he ever heard inside his head
“you’ll never be nothing,” s’what the demon says
don’t know no angels so he pray to the rain
to the roads to the rivers to the dead to the saints
to the clouds to the whites to the blacks to the reds
color code his wardrobe to Nylon Mag

you met your fate she said, “sup”
don’t let them sirens getcha

met a girl named Odisea, she take him round the world
when she spray that ink tat his arm to the wall
she do graffiti, art deco, nouveau
went to school for the shit, now she getting paid up

you met your fate she said, “sup”
don’t let them sirens getcha

she draw up his future on a time-map
show him that sheet so he learn to come back
take that plane to learn what he lacks
hero hiding inside his heart
they’ll sing that ode, call it art
don’t let them sirens getcha

24 10 2011 12:54


Julian Hoeber


“A screwed kuduro trance song chopped up with a track by Araab Muzik and the Sex Pistols. It was meant to alarm, then destroy and connect pieces of information in the mind of a listener trying to enter our world. We recorded it live, no editing we just pressed record and went ham.” Descarga cortesía de @venusxGG y @shayneHBA, jefes de @GHE20G0TH1K , NY.



Ritmos futuristas BASS, de la frontera violenta, Ciudad Juárez (2010). Descarga cortesía de @mockthezuma. Productor mexicano que se presenta esta semana en la Ciudad de México.


20 10 2011 12:55

De la serie 'Me sangra la nariz', 2006 / Adrián Villar Rojas

20 10 2011 11:59


por Diego Enrique Osorno

El año que comencé a trabajar como reportero no hubo ningún colapso informático por el efecto 2000, pero nacieron Los Zetas. En el noreste de México escuchabas comentarios acerca de la gente de la última letra sin prestar demasiado interés. La derrota del PRI y el inicio de la supuesta transición eran temas mejor valorados en las redacciones de los periódicos.

Escribí mi primera nota sobre Los Zetas en abril de 2001, a los 20 años. Trataba sobre un operativo que marcó un antes y después en el mundo del narcotráfico de La Frontera Chica, como llamamos nosotros a la pequeña zona de Tamaulipas colindante con Texas. Soldados de fuerzas especiales descendieron de madrugada del cielo, en paracaídas camuflados, en Guardados de Abajo, ranchería de Ciudad Miguel Alemán donde operaba Gilberto García Mena, un traficante veterano no muy conocido, que sin embargo, hasta el día de su captura fue un regulador entre los intereses económicos de empresarios narcos del noreste y de los comerciantes sinaloenses pioneros que exportaban la mercancía requerida por consumidores estadounidenses.

Esa vez hice mi primer enlace como corresponsal a un noticiero de la televisión de Monterrey, desde una casa de dos pisos de apariencia normal por fuera, pero que por dentro tenía las habitaciones, el comedor, la cocina y los sanitarios retacados de toneladas de mariguana envuelta en cajas de cartón plastificadas. En aquel pueblo sitiado por el Ejército entrevisté, entre el aroma de hierba verde, al fiscal a cargo del operativo, entonces un desconocido: José Luis Santiago Vasconcelos, quien años después sería el zar antidrogas y fallecería en noviembre de 2008, cuando el avión en el que volaba se estrelló a causa de un accidente – sí, por increíble que parezca – en una principal avenida de la Ciudad de México a la hora pico del tráfico.

El aparatoso operativo que ocurrió en la Frontera Chica ese año  que incluyó la detención de algunos mandos de los cuarteles de la zona militar – se olvidó pronto. La minúscula región desapareció de nuevo del mapa. Los reporteros del noreste regresamos a escribir de las letras más longevas del abecedario mexicano: P R I.


Así llegamos al 2006, a unas ríspidas elecciones presidenciales ganadas por un margen de apenas 0.56 por ciento en un país escéptico aún de las urnas, tras la tradición de celebrar 70 años los comicios más ficticios del mundo.

Ese año, el presidente que tomó protesta, Felipe Calderón Hinojosa, lo hizo en medio de una crisis que, en lugar de atenderla políticamente (a la fecha el candidato perdedor ni lo reconoce y ni siquiera se ha reunido con él), decidió encubrirla con una vieja estrategia recomendada a los gobiernos débiles y que ha sido usada por presidentes cobardes de otras épocas y lugares del mundo: declarando una guerra.

¿Contra quién? Aunque cambia muy seguido su discurso, a veces parece que él sabe contra quién. Nosotros todavía no.

Cuando vimos vestido de militar al presidente, invocando ese 3 de enero de 2007 al Ejército para legitimar su naciente gobierno, algunos pensamos que nuestro México rocambolesco no se había convertido de forma necesaria en un país más democrático. Además, la corrupción institucional, quizá la causa principal por la que perdió el priismo, se mantuvo intacta, o en algunos casos cobró proporciones inhumanas (basta revisar el siniestro de la Guardería ABC).

En ese tiempo, en el noreste mexicano presenciamos también, cómo legiones de alcaldes, en pos de conseguir financiamiento lícito o ilícito para la siguiente campaña electoral y para algo más, cuando llegaban al cargo renunciaban a gobernar sus ciudades y se dedicaban a administrar la destrucción de éstas. Con ese ánimo político, los cuerpos policiales municipales no sólo dejaron de combatir al crimen: se convirtieron en una fuerza criminal en sí mismos.

De contar hasta la cantidad y el precio de las toallas compradas en la residencia presidencial de Los Pinos, se pasó a contar el número de los cadáveres que entraban a diario a la morgue más cercana a tu redacción.

Cuando desaparecieron del radar de interés los asuntos sociales que me había tocado reportear antes de 2007, la inercia que había ese año en el país me llevó a estar un día montado en un camión de asalto del Ejército, usando chaleco antibalas y casco militar, acompañando a decenas de soldados a buscar zetas en Apaztingán, Michoacán, hasta donde se supone que ya había llegado la plaga proveniente de mi tierra.

La experiencia resultó algo así como ir con una caña de pescar a un acuario. No tardé tanto en darme cuenta de que detestaba ser un rambo-periodista que contaba muertes en lugar de intentar contar las historias que había detrás de ellas.


20 10 2011 11:57


por Daniel Hernández

… En la utopía del comercio

Ultimamente, los domingos que estoy en la ciudad, intento pasar por la Lagunilla y Tepito, por la zona del centro que durante siglos han vivido en un estado de tianguis perpetuo. Soy un mutante invisible, como todos los demás. El ruido y los olores me cobijan. Voy de compras con lo que sobró del fin de semana – una que otra película de estreno pirateada, un disco de rock clásico, o de hip-hop nacional, o de cumbia colombiana o de psicodelia andina.

Lo que hago más que nada es ir a comer y crudear.

Empiezo con unos tacos en la zona perdida entre la Lagunilla y Tepito, ahí por la calle de Matamoros, donde un bigotón – que de hecho siempre me hace cara de fuchi, como si apestara – prepara unos taquitos que no tienen madre, de veras. Tiene de bistek, suadero, longaniza, chuleta, y de obispo, que son tortitas hechas de una mezcla de carnes, con menta o albahaca o algo así. Bueno, están riquísimas esas tortas de obispo en taco.

Su otro secreto son las papas fritas y los frijoles de olla que hecha a cada taco: las papas bañadas en la aceite obscuro donde se cuecen las carnes. Me echo algunos de carne y siempre termino con uno de obispo.

Luego, a las chelas.

En el tianguis hay cerveza – caguamas y cerveza de barril – por todos lados. Más adentro de Tepito, por ejemplo, hay un puestecito en medio de la calle donde sirven cerveza de barril preparada. Pero preparada muy cabrón: estos cuates tienen toda una carta de chelas que van mucho más allá de cualquier michelada. Las hay con chile, salsa Maggi, trozos de mango, y hasta con camarones; si quieres puedes pedirla al estilo “cubano” (ni idea), o con piña. La fila se pone pesada. Por meses había escuchado que otros puestos de cerveza ofrecen gomitas con sus chelas, sin confirmarlo. A principios de septiembre las encontré en plena Lagunilla.

Micheladotas con palitos llenos de gomitas degolladas, mojándose en la cerveza.

Pedí una.

No me gustó la combinación de sabores y decidí jamás echarme otra chela con gomitas.

Y de ahí le sigo a las alitas: el puesto de “Carnes Argentino-U.S.A.” que es la cosa más gourmet y de buen gusto que he visto. A otro nivel gastrónomico que las parrillas dis’que-argentinas de la Condesa. Las papas fritas, las aguas, las palomitas. Otra chela. Quizás un cigarro.


Sigue siendo rudo por esos rumbos, es cierto. A veces hay pleitos y peleas. Entra la policía con sus metralletas, o en operativo, y se arma un desmadre. Se siente la tension en ciertos puntos. Nadie quiere ver a otra persona siendo asaltada, pero a uno que va seguido le vale. ¿Cuál guerra? ¿Cuáles mafias? ¿Cuál corrupción? Al final, Tepito se trata del comercio – es la utopía del comercio – y aquí todo se vende y todo se compra. Si llevas ese concepto en la frente, si te lo crees, nadie te hace nada … ojalá.

Cuando te toca, te toca.”

De las alitas argentino-estadounidenses, regreso a los puestos que por la tarde se convierten en bares temporales al aire libre. Se llenan de chavos y chavas y toda la banda chupa y echa fiesta con DJs que se ponen a tocar a todo volumen lo último de electrónica y pop, mientras bajan el tianguis. Se fuma. ¡Se hace antro! Y ahí están los amigos gay moder-hnas, con sus flecos eléctricos, esos tipos que mezclan hip-hop con skate con grafitero, los chakas reales, chaka-gangsters, los indies, los tepiteños mas viejos, esos vatos siempre-fiel, uno que otro huicholero, y las chavas super guapas, jóvenes poderosas, vestidas como les da la gana. (Sabes de cuales hablo.)

Todos bailan.


Quien sabe cómo se maneja la zona. Es el gran misterio de la ciudad, más que los supuestos tuneles que corren por debajo del Centro.

¿Quién tiene realmente el poder en Tepito, las influencias? ¿Cómo se puede mover tanto contrabando y piratería? ¿Cómo cruza la cuidad para llegar hasta aquí? ¿En cuáles aviones llega?

Como periodista me da mucha curiosidad. A veces, saliendo, me pongo a pensar, Debería ponerme las pilas y por fin hacer ese gran reportaje, ese documental, esas entrevistas. Pero luego, digo, Nel. Que otro compañero se encarge de la investigación, decido. Como lo apreciaríamos todos.

Los domingos por aquella zona intento ir solo, ser invisible. A veces surge una plática con un desconocido o me topo con amigos y vendedores amigables. A veces no hablo ni conecto con nadie y eso me satisface. Desde luego, como es domingo, a veces sí me topo a la banda y se habla de un toquín, una tardeada de reggae, algo. Que vamos acá o vamos allá. A veces voy, a veces no.

20 10 2011 09:52

‘La Barbie’

Fashion Icon

NARCOpolo en Tepito / @demomilton

19 10 2011 17:50


por Quincy Williams

La Barbie, El JJ, 2011 / Abraham Cruzvillegas

El capo mexicoamericano Édgar “La Barbie” Valdez Villareal, de 38 años de edad, empezó una huelga de hambre como reclamo ante el maltrato del que es víctima en el Centro Federal de Readaptación Social Número 1, conocido como El Altiplano, en el Estado de México.

Según un reporte del San Antonio Express-News, La Barbie dejó de comer el pasado 26 de septiembre. El diario citó una entrevista con el hermano del ex-alto mando del cártel del los Beltrán Leyva. Abel Valdez comentó que su carnal preso en El Altiplano, asegura que las autoridades mexicanas planean un complot para que sea asesinado por otros reos de alto riesgo, tras promover el rumor de que es un informante.

Los abogados de La Barbie también se quejaron de no tener acceso a su cliente y que este ha sido privado de oportunidades para ejercitarse. Su familia reporta que La Barbie está en riesgo porque “sabe demasiado.”

La Barbie está a la espera de ser extraditado a los United States para enfrentar cargos de narcotráfico.

“I’m not here to get sympathy for my brother, but we want to get his story out there, because human rights are meant to be followed, and Mexico is not following them,” dijo Abel Valdez al Express-News. “I love my brother. Right now, I’m very concerned for his safety and health.”

Édgar Valdez Villareal nació en Laredo, Texas, y se desempeñó como jugador de futbol americano en la Laredo High School antes de empezar a colaborar con el cártel de Sinaloa y posteriormente con los hermanos Beltrán Leyva. Las autoridades mexicanas lo capturaron en agosto del año pasado en las afueras de la ciudad de México. Fue presentado a la prensa vestido con su ya famosa camiseta polo de Ralph Lauren, color pino, con la palabra LONDON en frente.

Se desconoce qué marcas use actualmente.

El Centinela de Santa Teresa, 12 Octubre 2011.

19 10 2011 17:31

Frank Lloyd Wright Knew the Replicants Were Coming

por Rubén Ortiz Torres

Ennis House / Cortesía Rubén Ortíz Torres (The Getty Archive)

It seems that Frank Lloyd Wright believed the origins of American civilization could be set in Central America and more precisely, the Yucatan peninsula. He understood the term ‘Americans’ not just as United States citizens, which he actually called “Usonians.” If European architects and artists evoked Greek aesthetics  during classicism and neoclassicism  as a foundational myth, why wouldn’t Americans be able to do the same with Mesoamerican civilizations?

The Ennis house, designed by Lloyd Wright in 1923 and built in 1924 is one of the most recognizable examples of the fantastic American classicism current known as “Mayan Revival”. This modernist jewel, located in the area of Griffith Park in Los Angeles, has been designated as a national, state and city monument. Its fragile prefabricated blocks with square, geometric and concentric patterns known as the “textile block system” reminds one of the ornamentation of the symmetrical bas-reliefs of archeological sites such as Uxmal and Mitla

However, since before it was finished, the building suffered from major structural instability. The concrete blocks cracked and lower sections of the walls buckled under tension. The use of granite from the site introduced natural impurities to the concrete mix that combined with air pollution caused premature decay. Attempts to apply a protective coating caused additional problems. More damage occurred due to the 1994 Northridge earthquake and the record precipitation of the 2004-2005 rainy season. Since then the house has been closed to the public and was added to the National Trust for Historic Preservation’s list of the “11 Most Endangered Historic Places.”

It seems that since its construction the Ennis house has been seen as the ruins it evokes. Frank Lloyd Wright’s son was in charge of supervising the construction. He photographed the incomplete structure in process among the palm trees and the wild nature of the Californian landscape. Some of these images were printed in sepia tones imitating early photographic processes despite being shot in more modern 35 mm film. In others we can see people working on the construction as if they were excavating Mayan ruins. The similitude with the images of Yucatan produced by Frederick Catherwood and in particular with the early photographs of Augustus Le Plongeon and Désiré Charnay dating from the XIX century cannot be a coincidence! If we consider that it was through the etchings and photographs of these explorers that the forms and complex decorations of Mayan architecture became known this should not be a surprise.

Julius Schulman was a principal agent of modernist propaganda. During the postwar period he visualized a functionalist aesthetic conceived originally for a new egalitarian society, the elegant dream of a few. Through magazines his impeccable compositions of a modern American dream in California advertised a lifestyle and a new real estate market. He photographed the Ennis House as a palace in its entire splendor as it was finished with its patios and gardens ready to be inhabited by a new dynasty of kings. The monumental and solid façade with its hypnotic geometric patterns stood out in front of a contrasted and cinematographic sky.


17 10 2011 20:53



Sun Ra’s Landing, Long Beach, CA, 2007 / Rubén Ortiz Torres


–Ojalá algun día nos libremos y podamos ser como antes: dueños de lo nuestro.

–¿En qué año estamos vieja?

–Pos, según ellos, en 1530.

–Uuuuh, yo presiento que esto va a durar hasta el año 3000.

–Lo malo es que para ese tiempo tú ya vas a estar muy viejito.

–¡Pos sí! Pero le pido a Huitzilopochtli que pronto se estrene el Wal-Martzin de Teotihuacan.


Extracto de “Cuahtemotzin” por Octavio “Famoso” Gómez, Netamorfosis: El sótano de los olvidados (Cuentos de Tepito y otros barrios imaginados) sur+ ediciones, 2010.

17 10 2011 20:19


FOTOENSAYO por Eunice Adorno


Ahí, en medio de carreteras como laberintos, conocí a las primeras mujeres:, a la sombra de un árbol, me miraban fijamente. No hubo saludo; no hubo diálogo. A este extraño encuentro, y a su paisaje imborrable, vuelvo frecuentemente. Después, emprendí un viaje a Nuevo Ideal, Durango, y a La Onda, Zacatecas, para conocerlas. En estas aisladas comunidades de parajes casi desérticos transcurren las reservadas vidas de las mujeres menonitas, tal y como lo han hecho desde la época de Álvaro Obregón, quien le concedió a este pueblo algunas tierras en los estados de Chihuahua, Durango, y Zacatecas, donde habitan hasta el día de hoy.

Las casas, y en especial las cocinas, es el espacio donde las menonitas se resguardan, por horas y horas, entre objetos personales llenos de significado. Apartadas del trabajo y de sus maridos, las mujeres forjan su propio universo con charlas, recuerdos, secretos, amistades, placeres y diversiones, y lo esconden bajo sus vestidos cautelosos y su reservada mirada al exterior. Las flores son el denominador común de estas mujeres; las flores aparecen en sus vestidos, en sus objetos, en sus nombres y en sus jardines, y dan, por tanto, nombre a esta serie: Fraum Blaum significa “mujeres flores” en alemán bajo, su lengua materna.


Fraum Blaum se publica por la editorial fabrica en diciembre de este año.

17 10 2011 19:33


Jenny Fine


¿Qué? ¿ Beyonce estará fingiendo su embarazo?

El video circulando por Internet muestra como su “panza de bebé” se abolla y se dobla al sentarse para una entrevista en Australia. El rumor que se difunde a toda velocidad dice que está usando una prótesis de vientre de embarazada,  mientras una madre de alquiler lleva a su bebé. ¿Qué?  Beyonce finge su embarazo, camina como si estuviera cargando un elefante, y tiene un vientre que se dobla. En algunas fotografías publicadas por varios medios en diferentes fechas, el vientre se hace más grande y pequeño sin coherencia alguna.

Estoy totalmente desconcertada. ¿Por qué? ¿Por qué hacer una farsa sobre su embarazo? ¡Es ridículo! Además, cuando el bebé nazca y no se parezca a ella (o Jay-Z), no dejaremos de hablar de esto. Por ejemplo …


17 10 2011 19:26

17 10 2011 19:17



Cravan (Iluminación), 2008 / Kerim Seiler, cortesía del artista

17 10 2011 19:05

17 10 2011 18:54


ÑAKA ÑAKA – "El Pequeño Edgar" EP

“El Pequeño Edgar” EP by ÑAKA ÑAKA 

Audionovela grabada entre Agosto y Octubre de este año, en el Distrito Federal. “El Pequeño Edgar” EP es la cuarta descarga para los lectores de EC, cortesía de @N4K4N4K4

I. “Braulio”

II. “Ojo por ojo … ojo por ojo”

III. “La Reina de la Manada”

IV. “Edgar”


17 10 2011 18:32

17 10 2011 04:20



15 10 2011 23:46


13 10 2011 17:36


by Ralph Lauren

11 10 2011 15:34


por Daniel Alarcón


In 2001, I went to live in a section of Lima called San Juan de Lurigancho. In the imaginary map all Limeños have of their city, this district is indistinguishable from the two notorious prisons that lie within its borders. The first is Castro Castro, a maximum security facility holding most of those convicted of terrorism; the second is the district’s namesake, known simply as Lurigancho, a hellish, deteriorated complex, built originally for two thousand inmates, but now home to more than five times that figure. It is, by some estimates, the most overcrowded penitentiary in South America.

Of course there are some Limeños who don’t realize these two prisons are not the same place. To confuse matters further, the two prisons sit almost side-by-side, on a yellow strip of dry earth, bordering a few rocky hills. You could walk from one to the other, or shuttle between them in a moto-taxi for just a few coins.

But they are not the same: the feeling is palpably different in each. I asked one inmate I met, a young man known as Manchas, to compare them. He’d had the misfortune of being confined in both. We sat in dining area of Castro Castro, having lunch.

He thought for a moment.

“Lurigancho,” Manchas said finally, “is Lima. It’s loud, fast, and violent. Castro Castro is the provinces. Everything is slower there. Everything is less dangerous.”

Manchas himself was from outside the capital; from a town in the jungle along a common smuggling route. I liked his answer, though I knew he’d spent barely a month in Lima before his unfortunate arrest for drug trafficking. Could he really say he knew the city well enough to make that comparison?

I asked him what he’d seen of the city, and he tossed out the names of a few dusty neighborhoods, far from where we sat, but basically indistinguishable. I knew them. Or if I didn’t, I could imagine them.

“And I don’t care if I never see the rest,” he said, before I could ask him anything else. “As long as I get to go home one day.”



11 10 2011 15:31


Sore Shouder, 1982 / William S. Burroughs. Imagen cortesía de Jonathan Hernández

11 10 2011 15:26


Reporte de Guadalajara por Luis Sánchez


En Providencia también matan. La semana pasada lo hicieron – no sabemos quién ni quienes – frente al café más concurrido del barrio. Los culpables trastocaron un espacio ajeno a la tradición, más parecido a una franquicia que a un lugar en donde te reunes a ver pasar a los vecinos. Es un lugar lleno de rituales que nadie entiende y sobre los cuales nadie tiene control. Poblado por seres en constante movimiento: políticos, periodistas de los políticos, observadores de los políticos, asesores de los políticos, una mezcla de todo y nada. Lo curioso es que ni héroes ni culpables aportó el barrio al acto.

El cuerpo quedó postrado sobre la banqueta, con la cabeza hacia abajo. Serapio, la persona que lava autos en la calle que está a unos metros de ahí, me recitó su extraña versión de los hechos, que mas bien parecía una poema testimonial: me interrogaron con los ojos al aire/los policías sonreían su tiempo extenso/los políticos se esfumaron a puro discurso/la escuadra de tres tiros al aire/no quise pensar en cuídate mucho/nos suicidamos lentamente.

De las calles ni que hablar; se quedaron vacías y en silencio. La gente reaccionó como si un tornado amenazara la ciudad. De los informes que recopilé entre los vecinos, concluí que casi nadie escuchó el sonido de la pistola; seguro se confundieron con el ruido de los autos, el sonido de las campanas de la iglesia o los gemidos de las máquinas del Ayuntamiento deshaciendo el pavimento. Imagino que nadie se enteró pues todos estaban en sus casas; gozando de la lejanía que ofrece la tele y la radio; resguardados del inocente tumulto que generan los nuevos cafés.

Lo más raro es que la narrativa que el barrio decidió adoptar a partir de ese momento fue la misma que cobra sentido justo después de que las teles se apagan y los periódicos vuelven a los puestos de fruta de los mercados: la del prejuicio y el terror.


11 10 2011 15:20

Un fin de semana vigilado por la policía secreta

Crónica de unos punks en La Habana, Parte 2 por Javier Velázquez

Arms (JD), 2008 / Catherine Opie, cortesía del artista y Regen Projects

Ever es el integrante más joven de la banda punk cubana Porno Para Ricardo y también el novato. Por lo mismo es el más acosado y asediado por las autoridades. Constantemente lo encierran en separos para convencerlo de que deje de tocar, amenzándolo para que abandone al grupo. Ever vive muy muy estresado, se nota inmediatamente. Me contó que días atrás lo habían agarrado y le habían ordenado que le dijera a Gorki que no regresara a Cuba, que ahí no lo querían y que si volvía lo iban a tratar como a un disidente. Ever corrió a mandarle un mail, como pudo, porque no es fácil comunicarse con alguien fuera de la isla, avisándole de la amenaza.

Gorki respondió claramente: “En ese caso yo regreso.”

Al regresar a México me puse en contacto con Gorki y lo fuí a ver a Xalapa, le conté que quería grabar un documental. Quedamos en que regresaríamos a Cuba en el mismo vuelo y yo trataría de grabar la entrada a la isla. Lo que a él más le emocionaba es que yo me llevaría sus instrumentos porque a él le quitan todo lo que lleva cada vez que llega a Cuba.

Quedamos de acuerdo en todo, no ibamos a hablar nada de nuestro regreso por mail (ya que el mail de Gorki es vigilado) y él me llamaría por teléfono a mi, no yo a él. Llegó el día y nos fuimos a Cuba con el plan perfecto. No nos dirigiriamos la palabra durante el viaje, yo llevaría la guitarra, la pedalera y el amplificador. Era un riesgo; a él podrían meterlo a la cárcel.

Las cartas estaban echadas y esta vez el piloto anunciaba 35 grados … Parece que el infierno se vuelve mas cálido con el tiempo. O tal vez se siente mas fresco.

Un grupo de policías esperaba la llegada de Gorki, pero no la mía. En cuanto me vieron con guitarra y pedalera esperando un amplificador que no llegaba por la banda de equipaje se alarmaron. Perros, walkie-takies y más policias.

A Gorki lo detuvieron en cuanto bajó del avión. No pude hacer nada mas que ver todo de reojo sin hacer contacto visual con él. Recordé sus últimas palabras en el aeropuerto de México cuando me abrazó y me dijo, “Todo va a salir bien.”


11 10 2011 15:18

El poli se lo llevó a orinar

Orines Públicos por Stuart Easterling

Angela (crotch grab), 1992 / Catherine Opie, cortesía del artista y Regen Projects

Me contaba un cuate que se iba de revén una noche en uno de los barrios populares de la ciudad de México y qué se separó de su banda por caso de una necesidad biológica bien urgente. Dado que no había donde, se puso a aliviarse en un callejón seguramente ya bautizado por este propósito.

No contaba, sin embargo, con la presencia atenta de la policía de nuestra ciudad. Pasó una patrulla y los valientes lo agarraron sin oportunidad de discusión ni de mordida. Fue guiado al asiento trasero donde ya se encontraban tres borrachos. Él era el cuarto.

Los polis manejaron sin destino evidente. Uno le platicaba al otro de los problemas que tenía con su novia y su esposa. Finalmente pararon por un rato para echarse unos tacos. Con las ventanas cerradas el aliento compartido de los pasajeros creaba un ambiente poco agradable. Uno de ellos además tenía un hipo que no se detenía.

Finalmente los llevaron a la delegación y los tiraron a todos dentro de una celda con una luz fluorescente que parpadeaba de manera irregular con sonido de mata-moscos. La situación se complicaba para nuestro cuate dado que su labor había sido bruscamente interrumpida. Se quejó por una media hora, quizás más, mientras incrementaba la urgencia de la situación. Finalmente llegó un poli bigotudo con uniforme arrugado comiéndose un Snickers.

“Párale pinche cabrón.”

Sacó un anillo de llaves, al parecer decimonónicas, e hizo un poco de gala de encontrar la correcta. Lo llevó por una puerta grande, pesada, con una mano sobre el hombro, por un pasillo estrecho, otra puerta, otra búsqueda de la llave correcta, otro pasillo, y finalmente hasta la puerta final.

La abrió. Salieron a un callejón con un surtido impresionante de basura. El poli señaló hacia la pared del otro lado.

“Hazlo ahí güey. Y no te vayas corriendo.”

11 10 2011 15:13

11 10 2011 15:08


por Juanita Lucía Font

De la serie ‘Disturbation’ / Dany Peschl

La procuraduría general de justicia del Distrito Federal informó que el pasado lunes una mujer fue sorprendida en acto de allanamiento en un hogar particular en la colonia Narvarte. La mujer, de aproximadamente 22 o 23 años de edad, fue sorprendida en una de las habitaciones alterando parafernalia relacionada al cantante pop canadiense Justin Bieber. La habitación pertenecía a una niña menor de edad que ahí reside y que colecciona posters, recortes y notas del preadolescente estrella.

Aún sin identificar, la mujer se fue encontrada desnuda y descalza.

Autoridades que respondieron al hecho comentaron de manera extraoficial que la sujeta era conocida en el barrio por cantar a voz alta los hits recientes de Justin Bieber por la madrugada, y que éste comportamiento errático incrementó en los días previos a los conciertos de Bieber en nuestra capital.

Los oficiales comentaron que la niña de la habitación estaba fuera de casa con sus papás, precisamente en el concierto en Foro Sol por la noche del domingo cuando la sujeta entró al predio.

11 10 2011 15:04



Cartografía Infrarrealista, 2011 / Idea original y selección de poemas: Carlos Noriega Jiménez, Diseño e Imagen: Mariana Musi, David “El Cuervo” Álvarez

11 10 2011 14:47


por Javier Rivero

30 de septiembre de 2011. La primera plana del Gráfico está dividida en dos imágenes que corren a lo largo de la hoja en forma vertical. A la izquierda, con el titular PÁNICO EN AVENIDA POR ROBO, aparece la fotografía de una perrito caminado frente a un coche con lo que parecen ser tres impactos de bala en la ventana del copiloto. La investigadora tiene guantes de latex azules y toma notas en una libreta. Llama la atención que abajo de su bata, viste pantalones verdes ceñidos y tacones altos de tela, también verdes.

La imagen de la derecha parece no tener titular. Es la fotografía de una mujer que sólo es descrita como la ganadora de Miss Bikini Internacional. Aparece dándonos la espalda de perfil, arquea la columna para levantar las caderas, tiene los brazos sobre la cabeza, los ojos cerrados, y la boca entreabierta. Del bikini sólo se alcanzan a ver dos cordones blancos que detiene el sostén y un triángulo rojo que se pierde entre sus gluteos.

El periódico tiene 55 páginas y 31 anuncios (sin incluir los de la sección de AVISO OPORTUNO). Los anuncios varían desde el próximo show de Platanito en el Teatro Blanquita hasta uno del Templo de Venus donde ofrecen curar todos los males de amor. La mayoría son de préstamos inmediatos y de sanaciones otorgadas por chamanes que alegan estar en comunicación con los santos. Sus anuncios ofrecen dinero, prosperidad y recuperar el amor: “erecciones como un chavo de 20”, “hágala suya”, “destrúyala con su virilidad”, “amarre blanco amor eterno” “esperma de toro”. En la página 18, en el costado izquierdo de la hoja, ilustrando el titular AZULES ACORRALAN Y MATAN A ASALTANTE, una fotografía retrata una mancha de sangre sobre el asfalto, tres marcas con señales de evidencia (A, 1, 2), una flecha que indica el norte, y una gorra de béisbol ensangrentada.

En la página contraria, un anuncio en colores, azul, amarillo, blanco y morado, ofrece préstamos desde 50,000 hasta 200,000 pesos en menos de treinta minutos. La primera página de la sección DEPORTE TOTAL muestra a un jugador de los Pumas de Ciudad Universitaria llevándose las manos a la cara con una sonrisa. En la página contraria aparece un jugador del Club América con la leyenda: “DEMOSTRAMOS LA GRANDEZA”. Entre la página 36 y 37 se describen los pormenores de la carrera de Judas Priest en espera de su último concierto en México. En la página 55 aparece una foto que cubre toda la página. Es una mujer desnuda, de espalda, voltea lo suficiente para que su pezón derecho salga en foco. La leyenda dice: LUCIA INSISTE EN QUE SU CABELLO LLEGA A LA CINTURA…HABRÁ QUE MEDIR SI ESTÁ A UNA CUARTA O CUARTA Y MEDIA…¿QUIÉN LE MIDE?

Mi horóscopo me recomienda alejarme de la gente abusiva que me halaga haciéndome creer que sólo yo puedo ayudarlos. Soy escorpión y creo que el Gráfico es un fiel retrato de México. Les promete a las mujeres que sus amantes regresaran a ellas de rodillas, humillados y con lágrimas en los ojos. Les promete amarrarlos de por vida al lado de un anuncio más discreto, de doctores capacitados para interrumpir embarazos. A los hombres les promete un pene más grande lleno de semen de toro; promete darles el poder para penetrar una mujer hasta desgarrarla y partirla a la mitad. En todo el periódico aparecen mujeres en traje de baño o desnudas. Ninguna parece mexicana. Los brujos prometen la prosperidad propia y el fracaso ajeno. La fotografía de la cachucha ensangrentada me hace preguntarme qué quedaría de mí si me atropellaran. El impacto me arrebataría los lentes ¿Qué harán con mis lentes después de tomarles foto para la evidencia?

Compré el Gráfico en un puesto de periódicos; cuesta tres pesos. Según recuerdo el Reforma cuesta diez. Yo podría pagar el Reforma, o tal vez use los siete pesos de diferencia para comprar dos boletos del metro. Podría subirme en metro Chapultepec, recorrer la línea rosa hasta Tacubaya, cambiar a la naranja y bajarme en San Antonio. Podría caminar tres cuadras sobre Revolución en dirección al sur, si voy antes del mediodía estaré del lado de la avenida con sombra y si voy en la tarde tendré el sol en los ojos. Luego daría vuelta a la izquierda en Holbein, hasta Patriotismo. Según el Gráfico fue ahí que el presunto asaltante, el dueño de la gorra, fue abatido por la policía.

A punta de pistola, bajó a una familia de su camioneta en la Comercial Mexicana e intentó darse a la fuga pero el tráfico le impidió llegar lejos. Podría buscar la gorra o las manchas de sangre; probablemente siguen ahí. Y si es que las lavaron o los miles de coches que transitan la avenida las borraron, todo lo que quedará del asaltante es su mención en la página 18 del Gráfico. Con los otros cuatro pesos podría comprar otro boleto y regresar a Chapultepec.

Me sobraría un peso pero no hay mucho que se pueda hacer con eso.


11 10 2011 14:40


FOTOENSAYO por Andrea Ruy

Visité la Centenario de San Luis Potosí, México. Desde su origen en 1904 y hasta marzo de 1999, el inmueble fue utilizado como centro penitenciario; hoy en día es el Centro de las Artes de San Luis Potosí.

Las imágenes fueron recopiladas en una zona del centro que aún no ha sido restaurada y que está restringida al público.

Dato curiosón: En el año de 1910 el general Porfirio Díaz ordenó que se apresara a Francisco I. Madero por los cargos de conato de rebelión y ultraje a las autoridades; después de su arresto, fue trasladado a la entonces penitenciaría de San Luis Potosí.

11 10 2011 14:29


11 10 2011 14:16

Ilustaciones de Marti Guerrero

11 10 2011 13:16




Un track prehispánico de rave neozateca facturado en Monterrey. La tercer descarga para los lectores de EC es cortesía de @DjJavierEstrada



10 10 2011 20:13

04 10 2011 00:02


1 de octubre 1915

Transferencia con costura de una fotografía de M. Casasola, elemento del proyecto "Cuando mi sangre todavía no era mi sangre..." 2008 / Carla Rippey

03 10 2011 23:53

‘The Heart Just Insists’

Conoce a Betita Martinez, Latina radical en el U.S.A. por Tony Platt

Viva Betita, 2010 / Favianna Rodríguez

‘There is no separating my life from history.’ – Betita Martinez

I’m visiting my old friend Betita Martínez a few days before her 85th birthday. I bring chocolate chip cookies, and my laptop to show her photographs of a recent trip to Europe and Morocco. Our conversation is not the grand political discourse it used to be. It’s become an ode to the everyday.

We’ve known each other for thirty-five years, from the time we worked together on a radical pamphlet about the police, through our years as comrades and writers in a Marxist organization, and during the last two decades as leftists struggling to find our way through the dystopian gloom. She’s always been more optimistic than me about the future of humankind. “Hey,” she responded to my political gloom in 2003, “I just finished watching a documentary about the Donner Party and, believe me, things could be worse.”

While most of us licked our wounds and picked up our interrupted lives, she protested with anybody who would march in the 1990s and was never without a sheaf of leaflets in the 2000s. She’d lived, as she puts it, through five international wars, six social movements, and seven attempts to build socialism around the world. She kept the faith, while mine wavered. “The heart just insists on it,” she once explained.

Elizabeth Martínez grew up in the white section of Washington, D.C.’s segregated suburbs in the 1920s and 1930s. As the daughter of a dark-skinned immigrant from Mexico City and a blue-eyed North American, she felt racism in the air, “but I did not have words for it then.” Her father, Manuel Guillermo Martínez, who had witnessed the Mexican Revolution as a young man, worked his way up from a clerk in the Mexican Embassy to professor of Spanish literature at Georgetown; and her mother, Ruth Sutherland Phillips, got a master’s degree from George Washington and taught advanced high school Spanish.

Soon Betita was emulating her parents’ hard work ethic. She was the first Latina at Swarthmore, graduating with honors in history and literature in 1946.  After college, using her mother’s vaguely British middle name, Liz Sutherland plunged into the post-war ferment of New York’s cultural scene. With her contacts from Swarthmore opening doors to institutions typically closed to women and Latinos, jobs came quickly and easily: as a translator and researcher at the United Nations, an administrative assistant in the Photography Department at the Museum of Modern Art, an editor at Simon and Schuster, and Books and Arts Editor at The Nation.

For some fifteen years Liz hobnobbed with cutting edge artists and literati, and married one, the writer-activist Hans Koning. She moved easily between the Lower East Side “world of Beat poets, junkie painters, and LSD experiments” – hanging out with Allen Ginsberg, Timothy Leary, Diane di Prima, and other demimonde intellectuals – and Fifth Avenue soirées hosted by chic patrons. Unusually for somebody still in her 30s, she had honed literary skills as an editor, designer, and a lucid, passionate writer. Most of us hope to be good at one of these things in a lifetime. She did them all really well.

In 1961, she was off to Cuba, meeting with writers and filmmakers creating a “cinema of revolution.” That was her first turning point: “When Cuba declared itself socialist, so did I.”

In 1964, Liz served as go-between and editor for the black-led SNCC (Student Non-Violent Coordinating Committee) and Simon & Schuster, resulting in an extraordinary book of photographs, The Movement: Documentary of a Struggle for Equality. It opens with three tranquil, rural images of the Deep South, followed by a carnival scene of a lynching in graphic detail. Lorraine Hansberry gets credited for the introduction, as do Danny Lyon, Roy de Carava, and others for their photographs, but Betita’s name is nowhere to be seen. (She was similarly unacknowledged for her editing role in Stokely Carmichael’s Black Power, another iconic publication.)

She finally gets her due years later for helping Jim Forman write one of the most significant memoirs of the civil rights movement, The Making of Black Revolutionaries. Holed up in a house in Puerto Rico, she helped him not only get his writing in shape, but also broaden his “understanding of the vast and deplorable role of the United States government in suppressing the rights of all nonwhite people.”

In the mid-1960s, now in the prime of her life, Liz Sutherland made the shift from publishing to joining the Movement, giving up a sure-thing life of privilege for long hours and low pay for the next forty-five years. She became director of SNCC’s New York office, getting the word out and raising funds from Jewish sympathizers when she wasn’t on the road in Mississippi and Alabama, or making overtures on behalf of black nationalists to the Chicano-led UFW organizing migrant workers in California. “I did not grapple with my particular identity then, with being half Mexican and half white,” she recalls. “The work said who I was.”

A few years later, three pivotal events propelled her political development in a new direction. First, SNCC had, as she put it, “an identity crisis” and decided it “should be an all-black organization.” Stokely Carmichael made clear in a speech given in Berkeley in 1966 that “we cannot have white people working in the black community.”

No one “white-baited me to my face,” says Betita recently, but to most of the SNCC staff she was “classified as white.”


03 10 2011 23:44


por Arturo Belano Rodríguez


Según reportes y testigos, el pasado 15 de agosto la esposa de Joaquín “El Chapo” Guzmán dio a luz a gemelas en el Antelope Valley Hospital en Lancaster, California.

Por razones de seguridad, Emma Coronel, de 22 años, les dio su propio apellido y no el de Guzmán, y las nombró Emali Guadalupe y María Joaquína, como su papá.

El Chapo no pudo estar presente en el feliz evento, según testigos, por otros asuntos y quehaceres que reclamaban su atención en el puerto de Veracruz. Sí estuvieron presentes la madre de Guzmán –la nueva abuela–, tres tías, cuatro primos y dos hermanos que regresaron de su campaña con el ejército gringo en zonas de combate en Irak y Afganistán.

“Que bonito, que día tan especial para Emma,” dijo María Guadalupe Cazares, ama de casa que se instaló en el lobby del hospital para ver a la ex-reina de belleza de café y guava de La Angostura, Durango. Cuando a la señora Cazares se le preguntó sobre cómo se había enterado de que la esposa del Chapo iba a tener hijos ahí en Lancaster, sencillamente contestó: “El Piolín lo anunció en su show, ¿no oíste?”

Al salir del hospital, la señorita Coronel lucía una espléndida bata de color oro con hilo morado; iba en silla de ruedas hecha de mármol africano, y era custodiada por guardias armados vestidos de traje y corbata. Cada uno, relató la señora Cazares, llevaba puesta una rosa color durazno en su chaleco anti-balas.

A pesar de que el padre de las gemelas estuvo ausente, los hermanos del Chapo llevaron a la jovencita Coronel a convivir con parientes desconocidos en una casa tipo rancho en las colinas pochas de Whittier. Los hermanos del Chapo – Ramón y John – se encargaron de conseguir hotdogs, hamburgers, salsas locales, y también una banda norteña para animar un barbecue que duró aproximadamente 32 horas según algunos reportes. Mientras la familia bailaba, la señorita Coronel se dedicó a descansar y reposar.

Ramón y John regresaron al frente en el mundo árabe, la mamá del Chapo regresó a su penthouse en West L.A., y Emma Coronel – acompañada por sus nuevas hijas– se fue de compras al Barney’s y Prada Concept Store en Beverly Hills, luego a comer crepas en el Farmer’s Market, y finalmente de regreso a Durango vía la garita de Caléxico y Mexicali. En todo momento, agentes anti-droga gringos la siguieron en una camioneta de rastreo móvil sin placas. Durante el operativo semi-clandestino, ellos también portaron rosas de color durazno en los chalecos anti-balas.

Emma Coronel /


03 10 2011 23:25


ROBERTO BOLAÑO'S CHAIR, BLANES #1 #2 #3, 2010 / Patti Smith, cortesía del artista y Regen Projects

03 10 2011 23:16

La Historia de Cristian

por Eduardo Ortiz León

A sus 32 años ha tenido más experiencias de las que una persona del doble de su edad podría contar. Descansa en El caracol, municipio de Michoacán, del estado del mismo nombre. Su meta es llegar a Los Ángeles, California, Estados Unidos de América.

Dice que su padre y madre siempre han tenido una buena y desahogada posición económica y que una de sus hermanas es doctora especializada en patología forense y reside actualmente en Barcelona, España.

No me contó sus razones para ir a Estados Unidos, pero me imagino que fue el deseo de aventura que todo joven cultiva. Siempre me ha gustado leer. Lo mismo habla de Galileo y de Hitler que de las personas que han pasado por su vida. Se resiste a ser el prototipo del mexicano, de ese mexicano que se va a trabajar a Estados Unidos para comprar una troca, para estarse allá sólo uno o dos años, emborrachándose los fines de semana; el que se va para regresar al rancho en esa camioneta soñada y apantallar a los paisanos.

Otra de sus frases: el sueño americano no es ir y hacer dinero, es aprovechar las oportunidades cuando se presentan, pero la más importante es estudiar, formarse y hacer una carrera, dice. Yo empecé de lavaplatos en el restaurante donde trabajaba mi hermano, y mientras mis estudios, hice el high school, el college y me recibí como programador en sistemas computacionales. Además, mi patrón, que es propietario de algunos restaurantes de alta cocina me ayudó a recibir la certificación de la escuela Cordon Bleu, como chef ejecutivo.

Antes de que me detuvieran por una infracción y me entregaran a migración, trabajaba en una compañía de cómputo llamada Dell, en el valle de San Fernando, cerca de Los Ángeles. Desde hace cinco meses ando aquí, intentando regresar a Estados Unidos, donde dejé a mi familia: a mi esposa y a dos hijos de 14 y 15 años. Mi esposa es ciudadana de origen nicaragüense y también es profesionista. Yo apenas estaba arreglando mis papeles para ser ciudadano y me sacaron porque dijeron que tenía que estar fuera del país un mínimo de dos años para poder resolver mi petición. Eso es mucho tiempo, por lo que voy a seguir intentando regresar.

Cristian Medina Rivas platica mientras convalece el infarto que le dio en Altar, cuando se encontraba en la habitación que pagaba limpiando los otros cuartos de un edificio que malamente se hace llamar hotel.

Me empecé a sentir mal, dice, ya me había pasado lo mismo unos días antes y me dijeron que había sido mi corazón. Me estaba preparando para ir con el doctor, me levanté para enjuagarme la boca y cuando hice gárgaras, ya no supe de mí. Me despertó la sangre que me corría por la cara. Aún no sé con qué me golpeé al caer, creo que con el escalón del baño. Salí a la calle como pude, a gatas, y como a una cuadra me encontré a un taxista con su novia y les pedí ayuda. Al principio pensaron que me habían pegado o algo, y no querían ayudarme. Después me llevaron al centro de salud, donde el doctor, que ya me conocía, me dijo que no podía hacer mucho por mí. Me cerraron la ceja con ocho puntos y recomendaron que me trajeran al hospital en Caborca. No recuerdo el camino, aquí desperté.

03 10 2011 23:08

Druglord, Lover & Confidante


Druglord, Lover & Confidante (Pablo Escobar & Virginia Vallejo) 2009 / Carolyn Castaño, cortesía del artista y Walter Maciel Gallery

03 10 2011 22:49


imagen falsa de meteoro de Argentina

Vecinos del lugar, una zona humilde, dijeron a Radio 10 y al canal C5N que no sintieron olor a gas y que una “bola de fuego” y una “intensa luz” cayó del cielo. Además de las viviendas, el local y los autos destruidos, más de una decena de inmuebles sufrieron daños, entre ellos un centro de asistencia para niños.

El jefe de bomberos, Guillermo Pérez, indicó a Radio 10 que se desconocen las causas de la explosión, pero reconoció que la primera versión apunta a un “objeto que cayó del cielo.”

–LA PRENSA, Sept. 27, 2011


La noticia de que un objeto espacial, cósmico o artificial, había destruido varias casas en Buenos Aires, matando a una mujer y causando heridas a otras ocho personas, corrió ayer por la red a la velocidad de un meteorito. Pero todo parece indicar que se trató de una explosion de gas, que la supuesta foto del objeto es falsa y que un avispado bonaerense se aprovechó de la expectación causada por la caída de un satélite de la NASA para desviar la atención de una instalación ilegal.

La explosión en los edificios se produjo sólo dos días después de que el satélite artificial, descontrolado, se precipitara sobre el Océano Pacífico, cerca de Canadá, después de mantener en vilo a la comunidad internacional, puesto que no se tenía total certeza de dónde iba a impactar.

En Buenos Aires, tan sólo 48 horas más tarde, algunos vecinos de los edificios siniestrados aseguraron que habían visto una bola de fuego, azulada, caer del cielo momentos antes de la explosión. Un joven incluso facilitó la foto del supuesto meteorito o, quizás, otro satélite. La alarma corrió como la pólvora en las webs, aunque los expertos mantuvieron sus dudas, y las pruebas parecen que les dan la razón.

–EL MUNDO, Sept. 27, 2011

03 10 2011 22:44


burn victim lady gun show Fotoensayo por Armando Miguelez

Muy ingenuo de mi parte creer que este tipo de cosas sucedían una vez al año. El centro de convenciones de Tucson, en el sur de Arizona, a sólo una hora de la frontera con Sonora, celebraba una feria de armas. Un enorme globo hinchado de helio, con las palabras “Gun Show”, flotaba encima del edificio. Ingenuo de mí, porque resulta que por aquí hay ferias como estas con la misma frecuencia de las marchas en la ciudad de México. Es más, la queja generalizada de los participantes de dicha feria era que en otra parte de la ciudad, una feria dedicada a las municiones les hacía competencia.

¿Cuántas pistolas pueden hacer falta en una ciudad como esta? Al parecer, y en la voz de un joven vendedor “you can never have enough guns.” La locura que se contagiaba entre los pasillos era justo la que uno imagina que corresponde a este paisaje hostil y desamparado. Arizona celebra cien años de incorporarse a la unión norteamericana; el mismo año que los mayas contemplan la transformación de la conciencia humana.

No me interesa juzgar a los demás y no deposito demasiado peso en el crédito de mi opinión, más allá de las posibles y predecibles observaciones que yo pudiera hacer, me llevé de ese lugar una sensación de aislamiento y soledad. La ignorancia ajena no me provoca dolores de cabeza, con eso ya nos acostumbramos a vivir.

Las banderas con suásticas, los posters de Hitler con la leyenda “next time, no more nice guy” y el sinfín de libros sobre el fatídico fin de la supremacía de la civilización estadounidense, me hacían pensar en lo difícil que debe ser para estas personas vivir en el mundo real.

Arizona se ha convertido de un momento a otro, en una especie de refugio para el delirio del racismo. Algo que ni Texas, ni Nuevo México y mucho menos California viven desde hace ya buen rato; la imposibilidad de Arizona de reconciliarse con su propia realidad,  aunada al despropósito de su contraparte sonorense, hacen que el paisaje de la Alta Pimería, más allá de estar zanjado por un muro, se vea habitado por la sombra de la ignorancia, el miedo y el odio.

* * *

Daniel, this is literally off the top of my head. I had such a crazy day yesterday.

Started with the gun show, which was a total mind fuck, and then I headed over to a friend’s house whose boyfriend had just OD’d on heroin two weeks ago: a Dominican mullato full of tattoos of Shiva and Krishna, with Madonna paraphernalia all over the house. He eroded my brain with a mix of empathy, lust, sorrow and frustration. After that, I headed to a fully unexpected gathering of what seems to be Tucson’s only fashion scene (I know, believe me I was the first to raise my eyebrows).

At this strange fashion fest, I met a handsome man who sat me aside and started confronting my scheptisism towards the American Army. This was a well-to-do 40 year-old restauranteer, who confessed to be the son of an “illegal.” I suggested he could refer to his mother as an “undocumented.” He corrected himself and said, no, she was a “wetback.” He used the word “fuck” at every interval. He was a cascade of anger, towards himself, towards Mexico, towards his Sonoran roots, towards the struggle against SB1070. He was a before-and-after of the time I’ve been here; a living paradox I could only have dreamed of.

I ended up in a leather-bear bar on a dark desert road, making out with a mesero, by the bar’s air conditioning system. 

By the time I got home my brain and my emotional structure felt like shit. So, here’s a little something about the gun show, but by all means, it’s something off the top of my head, written in a rush, and maybe not exactly what I want to say all and all.

03 10 2011 20:04

03 10 2011 20:00



Foto de Juan Pedro Freyre

Zemmoa posa para nuestra sección FUN FUN FUN con Untitled (only poetry), 2011 Neon / Glenn Ligon cortesía Regen Projects

03 10 2011 19:39



No por segunda venimos a la tierra,

príncipes chichimecas.

Gocémonos y tráiganse las flores.

¡Al Reino de la Muerte! . . . sólo estamos de paso:

¡de verdad, de verdad nos vamos!

¡Verdad es que nos vamos!

Verdad es que dejamos las flores y los cantos

y la tierra . . .  ¡Sí de verdad, de verdad nos vamos!

¿A dónde vamos? ¿A dónde vamos?

¿Estamos allá muertos o aún tenemos vida?

¿Hay un sitio en que dura la existencia?

¡En la tierra tan sólo

es el bello cantar, la flor hermosa:

es la riqueza nuestra, es nuestro adorno:

gocémonos con ella!

Príncipes chichimecas: gozad,

allá donde nos vamos es la Casa del rey de los muertos,

del dios que lanza luces y envuelve en sombras [Popocatzin],

es el sitio a que regresan nuestros abuelos.

Os lanzáis al abismo:

nadie en la tierra queda:

¡En la tierra tan sólo

es el bello cantar, la flor hermosa:

es la riqueza nuestra, es nuestro adorno:

gocémonos con ella!


–Cant. Mex., f. 61 r, lin. 27 ss. Anónimo de Tenochtitlan.“La literatura de los aztecas,” por Ángel M. Garibay K. 

03 10 2011 19:26



eamon ore-giron

Un remix de moobaluv casi automático, producido un fin de semana entre el DF y Cuernava. La segunda descarga para los lectores de EC es cortesía de @elebleu

M83 – Midnight City (E.lebleu Bootleg) by Elebleu


01 10 2011 13:20


DF ♥ @justinbieber

Jbiebz / Wikimedia Commons

30 09 2011 23:04

Nuevo Laredo OJO

NuevoLaredoEnVivo WWW

30 09 2011 22:05


30 09 2011 01:13

One-Arm Anderson


Anoche conocí al Diablo. Dijo que era cristiano. Anderson dijo que nació en Medellín y que perdió su brazo en un accidente de coche en Bogotá. Pasó cuatro días en Nuevo Laredo, en Tamaulipas. La policía y los federales lo pararon seis veces. Le pusieron una madriza. Ahora está en un hotel en México. Nos presentó a su hermana, pero quién sabe quién era, y me pidió 50 pesos de apoyo. “Puro cristiano,” dijo. “Yo soy puro cristiano.”

28 09 2011 22:20


para EC

Foto de Juan Pedro Freyre

28 09 2011 21:31


Narco Venus (karlita) 2011 / Carolyn Castaño cortesía Walter Maciel

Narco Venus (Liliana-Andrea) 2011 / Carolyn Castaño cortesía Walter Maciel

26 09 2011 15:16


Narcocomunicado a las autoridades y a la sociedad en general

25 09 2011 23:15



El mañana se percibe post-apocalíptico dentro de la pista de baile con la yuxtaposición de himos anti-nacionalistas, rítmos prehispánicos post-industriales y un sentimiento de inminente catástrofe para el 2012. Desde Tijuana llega la primera descarga para los lectores de EC, cortesía de @losmacuanos.

Bandera by Los Macuanos


25 09 2011 22:54

25 09 2011 22:50

25 09 2011 22:26


Acta 'no oficial' de la Procuraduría General de Justicia del DF

Carteles pegados en el Metro por el equipo editorial de


25 09 2011 22:20


por Rafa Saavedra


Lisa Underground, un gran arañazo en el pecho

va naciendo, comienza a crecer.

Otra cosa increíble al manicomio,

una marea burguesa, la posibilidad momentánea:

la realidad.

Lisa Underground, ciertas concepciones del amor

dinamitan la experiencia disparada en los nuevos campos de concentración.

Un vacío interesante, un callejón eléctrico.

Todas las trabas humanas.

Sí y no.

Lisa Underground, hermoso orgasmo a las dos de la mañana

en el penthouse, descubriendo contradicciones locas

como la subversión cotidiana del Status Quo:

el Indigenismo, Rimbaud, la Revolución, el Horror.


Lisa Underground, visión hermafrodita a 200 kph

tus propias palabras pueden servir de armas

pequeñitas estrellas lejanas.

La pastilla somnífera, desequilibrios previstos.

Lo que somos.

Lisa Underground, dulce hermana

diariamente esa visión anticodificante

es amnesia para la arquitectura de la miseria:

infrasoles, formas invisibles, rincones húmedos

estaciones olvidadas, laberintos, fiestas, funerales con ritmo.

*Reconfiguración poética basada en “Déjenlo todo, nuevamente,” Manifiesto Infrarrealista, escrito por Roberto Bolaño

25 09 2011 22:09


Liberan a tuiteros acusados de sabotaje y terrorismo

Cortesía Fidel Ordoñez

25 09 2011 22:01



Vulnerabilia (Covers) 2011 / Jonathan Hernández

25 09 2011 21:39

Esta Revolución es tan Grande … que Aplasta

Crónica de unos punks en La Habana, Parte I por Javier Velázquez


Cuba, La Habana, el mejor lugar para desaparecer, para no pensar. Al llegar, lo primero que sucede es que uno choca con un realidad tan, tan ajena y paralela, una realidad que eventualmente sólo se hace llamar esa realidad. Día tras día tratando de descifrar ese delirio en el que viven. Antes de aterrizar el piloto anunció 37 grados centígrados en la atmósfera. Siempre adiviné que el día en que tuviera que huir me iría al infierno; no me preocupa, tengo derecho de picaporte en el abismo, puedo entrar y salir intacto cuantas veces quiera; lo he comprobado.

La estafa cubana es la pancarta de bienvenida, esa sospechosa transacción de cambio a una moneda embustera: el CUC. No son dólares, ni pesos cubanos… son una artimaña que te deja en la banca rota en dos días, una especie de moneda que inventaron los cubanos y que no compite en el mercado mundial. No tiene absolutamente ningún valor fuera de la isla pero en Cuba tiene el mismo precio de cambio del euro. Llegué a Cuba con 100 euros esperando que me dieran un millón de pesos o algo parecido a una pequeña fortuna por el cambio y me topé con la desgracia de recibir 120 CUCs. No me di cuenta de la extensión de la estafa  hasta que el taxi que tomé para llegar a casa de Ismael (Dios lo bendiga) me cobró 20 CUC. Un taxi en 400 pesos mexicanos; ahí nomás pa que veas que el comunismo sale carito.

Ismael no sabía que yo venía pero eso no importa en Cuba, puedes llegar a casa de tus amigos cubanos porque nunca se irán de ahí, ni se mudarán de donde viven. Puertas abiertas todo el tiempo.

Ese día Ismael me llevó a una fiesta en la escuela de artes de La Habana, una escuela que como todo en Cuba está construída sobre otra construcción que quedó a medias. En Cuba las empresas transnacionales pueden invetir en lo que quieran y por todos lados encuentras campos de golf, complejos turísticos o grandes hoteles que nunca alcanzaron su forma final porque las compañías extranjeras que los construían decidieron abandonar el proyecto al darse cuenta de la estafa a la que estaban siendo sometidas. Ve tú a saber la clase de bestialidades que les hagan a esos pobres empresarios que sólo quieren montar un buen negocio en un lugar que a primera vista parece el mismísimo paraíso.

Cuando me explicaron todo esto fue que entendí por qué la escuela de artes de La Habana estaba distribuída entre los 18 hoyos de un campo de golf. El lugar parecía un hotel (naturalmente, porque iba a ser un hotel): alberca, palmeras y cabañas que funcionan como salones para los “futuros” artistas. Imposible saber a qué se refieren con futuro en es isla. Tocaba un grupo de la escuela, un grupo muy tierno y padre que pertenece a la pequeña escena influenciada por Ismael y su Trío mataflores. Esto dicho de la boca de los muchachos del grupo, cuyo nombre no recuerdo pero que quedaron grabados en mi cabeza bajo la impresión de ser un grupo “locochón.” La música no me gustó. Era una especie de performance ruidoso que nunca alcanzaba una intención mas allá del chiste local que sólo los que estaban tocando podían entender. Era como su pequeño secreto, su desmadre propio. Esto me pareció fabuloso pues es lo que les hace falta a las personas en Cuba, tener su propio desmadre existencial como lo tenemos los capitalistas. Cada quien con su cabeza hecha bolas.

Lo verdaderamente interesante empezó cuando el grupo terminó de tocar y la gente se abalanzó frenética y extaciada a la alberca: mujeres hermosas, altas, y jóvenes, con cuerpos perfectos, se quitaban la ropa y se aventaban a la alberca, también los hombres, igual de perfectos, superhombres. Todos en el agua, sin ninguna tensión sexual, jugando caballitos, aventándose y gritando como locos. Y me doy cuenta de que en la fiesta no hay alcohol. Ni una sola gota. En Cuba el concepto de una pedota no existe, es un lujo. Sobra decir que no había ni media droga. Y qué decir de la falta de música, los sistemas de sonido también escasean por allá en Fidelandia.

No entendía de dónde salía la euforia y le explicaba a mis nuevos amigos cubanos que en México tendría que haber alcohol gratis, música enloquecedora y una montaña de drogas, y después, tal vez -sólo tal vez- una o dos personas se quitarían los pantalones. Ni pensar en quedar desnudos frente a tanto desconocido. Las diferencias se empezaban a hacer evidentes, me enfrentaba a un misterio, algo que ni ellos me podían explicar, el secreto que cada cubano refleja y que ni ellos mismos conocen porque el secreto, son ellos.

Durante el viaje tuve la gran fortuna de conocer a Ciro, un personaje que de haber nacido en la Inglaterra de posguerra bien le hubiera podido producir un disco a David Bowie. Al menos en México podría tener algún gran puesto en EMI Music, creando grupos pop de buenísima calidad, no como la mamada que se produce ahora. Nada contra el pop, sólo contra su mediocridad. Ciro toca en Porno para ricardo, ese grupo del que tanto nos hablaba Ismael, un grupo que le puso nombre y apellido a sus quejas y que pagó su actitud con acoso, censura, y hasta la cárcel.

El sistema judicial en Cuba se basa en leyes ambiguas que ejercen poder basándose en puntos de vista. A Gorki, otro de los integrantes de la banda, lo sentenciaron a cuatro años en prisión por ser una amenaza potencial para el Estado. Es decir, fue condenado porque algún día  podría cometer un delito. Cumplió su condena y salió del país con la ayuda de su hermana que vive en Xalapa desde hace once años. Ciro nos mostró La paja records, prima hermana de Vale vergas discos. Me contó sus historias y anécdotas. Al hablar con un cubano siempre es difícil evitar tocar el tema social y político en el que viven. Ciro no fue la excepción. No es fácil conocer a alguien y determinar rapidamente su postura frente al régimen. Hay que andar con cuidado.


25 09 2011 21:37


Bernandino Hernandez / Associated Press

25 09 2011 20:38


FOTOENSAYO por PJ Rountree